curva insinuante
água turva
fogo riscado
dia despido na noite
assim como todas
profunda na hora do amor
Ocaso
sangra o sol no adeus
incontido do seu disco
borra o céu de vermelho
a mata permeia a luz
renda na ramagem
o encanto ilude
brilham vaga-lumes
qual lantejoulas no breu
se Deus há eis a prova
Da tristeza
sentimento de um canto escuro
dor pequena
perpétua
vaga
devaneios sem sentido
sobre qualquer coisa
falta e ausência
vazio no estômago
choro espremido nos olhos
olhar sem querer
dia cinza
fim da bomba de creme que cai da mão
tristeza
não há poesia na indolência da alma
as palavras são perdidas na boca
nada fere ou infere
Na morte de um cão chamado Bóris
não ria do meu corpo inerte
no cenário que acolhe as dores da morte
não chore sobre as minhas flores
nem se console nas promessas vãs
a imortalidade que me acolheu
e nos genomas impressos
a eternidade indiferente da vida
na carne dos que gerei
no coração de quem me tomou
no inevitável a vantagem do previsível
quando a sua morte chegar
nada restará além disso
será este o mesmo cenário
você terá apenas ido
assim como eu
Adoniran Barbosa
num dia de estudante
cabulado
cruzava vagabundo
no mundo da lua
a praça da República
na nudez tanta
da malicia do strip
da insensatez daquele programa
do teatro Santana
mulheres de tantos caminhos
na voz miúda do engraxate
"vai graxa Adoniran?"
ripado sem cor
dignidade de um trono de rua
na sarjeta nua
um genuflexório solene
o desatino de um chapéu de feltro
o vinco dos dedos
a indolência vadia
numa tarde paulista
borboleta na gola
bolinhas já rotas
camisa listrada
nu
extasiado ao ouvir o poeta
no outro a cidade voltou
O anjo da noite
conspiram contra mim conspiram contra
os meus sonhos se os anjos não conspiram
isso me intriga por que o conspirar
assim mas não conspiram contra os meus
segredos se ouvissem conspirariam
sem pudor um anjo me ouviu à noite
quem mais a ouvir aqueles meus suspiros
era o meu anjo da noite tinha um nome
de mulher e como não abrir a alma
a um anjo disse que eu também era um anjo
eu nem sabia então o meu segredo
se escondeu entre anjos disse-me um anjo
da noite um Querubim que se passada
a paixão seria ele me devolvido
Cartas e poemas
as palavras todas
as dos poetas também
são se as tomam
cúmplices na ideia de contar
escrevem meus dias
perguntam dos seus
foi um poema
podia ter sido uma carta
mas não sei escrever cartas
não leu
e talvez houvesse muito de você
menos de mim
ainda vago pelos poemas
continuo palavras
mas sei que não me lê
Paixão
lavar a alma da paixão ida
impossível sem outra
tamanha paixão
e paixão é sempre tamanha
que acaba porque não é vício
apaixonar-se é
efêmera paixão
sempre única entre todas
sempre maior das que foram
feita de coisas miúdas
jamais de virtudes
coisas miúdas como um ferrão
A realidade
os segredos das curvas
as certezas das retas
não iludem a realidade
indiferente e insistente
O vazio
ficou um vazio
daqueles sem fundo
daqueles sem cor
daqueles daqueles
ficou um vazio
perdido no peito
sem dor mas sentido
sentido sentido
porque não há como
preencher o vão
da emoção ausente
tampouco se pode
por mais que se faça
deixar de sentir
O banheiro
um cubo me contém
por não me emparedar
se casulo confina
divago entre azulejos
cela de um monge zen
não clerical ou austera
paredes se limites
impõe a introspecção
o pensador Rodin
escultura a olhar
o infinito em si
como eu assim estou
e fico aos meus poetas
absorto a ouvir linhas
palavras que também
quiseram ser escritas
voo solto e leve
sem dar conta a ninguém
dos meus erros e acertos
longe dos olhos críticos
não alienado omisso
numa pausa ou parênteses
onde busco entender
o afã dos dias todos
sou apenas meu crítico
e entre as palavras
despidas de censura
a liberdade flui
envoltório do corpo
o banheiro é o universo
que contem a intimidade
por mais sórdida que seja
aquela mais libertária
onde nos permitimos
onde somos a verdade
se quisermos sê-la apenas
deixamos fantasias
iludir nosso ser
que se alimenta de sonhos
mais que de realidade
A questão
sentimento indeciso
dita o racional
e impõe
desdita o passional
mas frágil
razão e emoção
tortura
no peito se enclausura o dilema
na tocaia a dúvida sangra a frio
arpão
conflito que cria tragédias e poetas
Um soneto de natal
era uma vez uma noite
era uma vez uma cidade
uma noite imensa e linda
uma cidade pequena
nem se questionava tanto
mas alguém questionava
nem se presenteava tanto
mas alguém presenteava
mas não eram as questões
e nem eram os presentes
era uma cidade apenas
papai Noel existia
eu me lembro muito bem
tinha o nome do meu pai
Uma braçada de flores
gostaria de enviar flores
não posso
mas palavras podem
uma braçada de flores
se não puder recebe-las
são apenas palavras
as flores
O poeta e o medo
não me quis poeta, apenas sou
nem quis ver a vida por outros olhos
apenas vejo
nem por ser poeta sou diferente
das pessoas que por tantos olhos
apenas não vêm
e por ver não sinto menos medo
talvez mais pelo poeta
que insiste sempre em ver
melhor seria se fosse outro
um papel numa trama insossa
e apenas ser
Réquiem de Guaracy, o poeta
sentar no chão e contemplar os astros...”
o seu verso mais bonito a lembrar Bilac
contou que o verso aconteceu
pelos degraus da matriz
cidade de uma rua só
e os olhos de um poeta
luz de filamento amarelado num poste
noites frias de todos os dias
tão longas a se perderem em conversas
o dia
lá dos lados de São Paulo
não se atrevia a nascer
amigos amores bêbados
cúmplices das sombras do casario
desenho da lua na pedra do chão
a magia
jamesdean
o irrealismo das mesas da sinuca
o atrevimento que cepellos não teve
quisera cepellos este brilho incontido
versos que corriam em seus dedos
a contar sílabas aprumadas em rimas
e o ritmo
olhos verdes ferinos
ironia a nos olhar
andar malandro de mocassim
que não era de poeta
houvesse andar de poeta
um dia o derradeiro poema
ó poeta
que falta fazem suas noites
aquelas
tantos anos
ainda me sento no chão
um ritual a contemplar os astros
pelas saudades
por esperar as rimas
como vinham à sua poesia
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