Tão poucas palavras

tanto a escrever a um amor
mas as palavras ficaram tão poucas
e quando sobraram eram palavras apenas
uma grafia 
mas continuaram tão poucas

 

tanto a dizer a um amor

mas as palavras precisavam das falas

e quando tiveram eram palavras apenas

um som

e continuaram tão poucas

 

então deram-se as mãos e seguiram

nem escritas, nem conversas

apenas seguiram

Sorrisos, risadas e gargalhadas

gosto da natureza dos sorrisos 
dos que se esboçam no risco da boca
incontidos e cheios de malícia
e se desmancham largos e honestos
 
farsa impossível de ser um que seja
apenas com um trejeito dos lábios
pois seria incompleto sem cumplicidade
daquele olhar apertado e instigante
 
gosto da destemperança das risadas 
rasgadas em flagrantes despojados
a esganar se espremidas num silêncio
onde não conseguissem se soltar 
 
causa imprevista e sem comedimento
do inesperado a romper o ordinário
se pela imprudência e o azar de um momento
a risada lava a alma e seus deslizes 
 
gosto das explosões das gargalhadas
sem os pudores que travam limites
incontinentes a quaisquer resistências 
e bloqueiam o espontâneo da graça
 
presas e incontidas trazem a dor
câimbra a incidir no maxilar calado
arrepio a percorrer o corpo teso
isto em vez de tanto morrer de rir

Chicão

do preto Chicão
homem grande e forte
nunca soube o nome
bastava o apelido
que lhe deu a vila 
ruas arrogantes
sem trair as mazelas
velando a verdade
da lascívia odiosa
mas alguém contou
 
cresceu nas soleiras
sem eira nem beira
sem letras e escritas
viveu por viver
já que vivo estava
ingênua humildade 
de uma sombra apenas
rondando a miséria
o resto dos pratos
as sobras da vila
 
deixado entre a sorte
e a sarjeta bêbada
entre um porão imundo
e a mortalha rota
não tinha um destino
sobrava o infortúnio
no seu desamparo  
vã espera do nada
pouco mais havia
a não ser viver

Morrudo

um poema em redondilha menor

o preto Morrudo
tocava sua flauta
na entrada da Câmara
num degrau qualquer
música no olhar

cabeça nas nuvens
e barriga cheia
do almoço cevado
 
barba branca e rala
manchada de fumo
nas mãos calejadas
das tarefas duras
nenhuma maldade
a ferir quem fosse
mesmo com as mágoas
que os dias lhe deram
 
sem rancor sorria
a quem lhe rendesse
uma boa cachaça
sua companheira
na vila pequena
garoa nas noites
solidão na cama
mas nunca tristeza
 
e na Presciliana
o machado e a lenha
em troca do almoço
ao lado da porta
quieto num caixote 
perto do fogão
um prato bem fundo
de matar a fome
 
lembro do cigarro 
que quis acender
por pura maldade
queimei suas pontas
mas bastou um olhar 
justa a bisavó
fez da contrição
lição de respeito
 
a pé todo dia
na trilha da serra
seguia à estação
ao trem dos correios
à Itapevi
bem mais de uma légua
sola calejada
em troca de pouco
 
o preto Morrudo
filho de escravos
e do ventre livre
mas seria liberto
se não fosse a pele
um papel jamais
finda o preconceito
uma chaga doída
 
na minha memória
fosse o tempo meu
beijaria suas mãos 
alma doce e honesta
longe da alforria
um anjo cansado
que envergou suas asas 
e alçou a liberdade