o amor só muda de jeito nos anos tantos
mas continua amor
América do Sul
lembrada se Europa, mentida se África
marcada de vincos, um chão sem fim
sua cara eu vi estampada, impressa
os corpos despidos na escória, lixo
cabeças nos joelhos, dedos na nuca
entre drogas, fuzis, chinelos rotos
os torsos tão nus a implorar uma alma
pudessem mostrar os olhares baços
estilhas de mim nas praças, nos campos
no luto que nunca vesti, nas dores
escondido em sustos, calado, omisso
do costume e fé, firmado no tempo
a esperança, um sonho, amarga ilusão
fustigada a ferro, marcada a fogo
dopada na coca, perdido o jogo,
com medo do céu enviar um herói
quais olhos mongóis a buscar o atlântico
outros portugueses o altiplano
indiferente o condor a planar altivo
sem questionar distância tamanha
sequer Tordesilhas. Divisas vagas
na clausura vã de bandeiras tantas
linhas abstratas firmadas, rudes
desatino à terra, ao mesmo chão
no cerne da América, geia insiste
segue indiferente aos limites falsos
sem velar do Atlântico o sal pacífico
caminhos traçados na terra, na água
qual rio amazonas carreando as pedras
do leito pacífico, tectônico
nascido glaciar, aquecido na hileia
até se perder no caribe azul
a serra do mar, cunha inversa, águas
que devolvem à cordilheira o Atlântico
planalto central, divortium aquarium
águas que entrelaçam o sul, o norte
platinas inundam planícies, charcos
nervuras permeiam a floresta prenhe
uma vida intensa partilha o fogo
de vulcões que cospem a terra da vida
uma grande nau, tantos capitães
o lado oriental, bombordo, África
a serra do mar amurada atlântica
derruba o planalto, escarpa íngreme
amurada andina, ocidente estreito
costado rochoso, Aconcágua, a gávea
a terra do fogo a separar as águas
na proa deserta da Patagônia
de que adiantam limites se a terra glosa
se a liberdade é alma, nasce homem
e os homens que nascem brotam do chão
de que adiantam limites se o homem reage
ao chão cerceado, ao vazio das tripas
às tramas insanas. Nas ruas grassa
a guerrilha vil. Há quem não quer ver
o olhar ilude, finge. Hastear panos a que?
lembrada se Europa, mentida se África
marcada de vincos, um chão sem fim
sua cara eu vi estampada, impressa
permutada a prece por jeitos breves
aos mortos sem alma sequer as lápides
às caras sem vida medalhas falsas
papéis coloridos, confetes no ar
desgraça velada num céu qualquer
Meu réquiem em versos mancos
passei deixando o meu perfume
versos tantos
cada amor que tive
maiores que os versos que escrevi
passei deixando o meu rastro
versos que perdi
todos minhas verdades
mesmo os insanos e os que não senti
não me corrompeu a pretensa
hipótese da minha eternidade
na forma dos meus versos
nem as mentiras dos versos vazios
no meu réquiem que declamem
os que não se perderam comigo
Ciúme
as palavras do poeta simplesmente se fazem
e se cruéis, nascidas da ebulição do ciúme
desprezada a lucidez da razão que incomoda
mostram a alma incontida na sua nudez insana
e se falseiam os dedos já insones no teclado
os olhos ainda que presos no enredo que aflige
não permitem as palavras esconderem segredos
: - como calar os versos se a dor também é vida?
nada além do ciúme que me expõe e vela o sensato
nada além da mágoa que ele traz às entrelinhas
nada além do dia que insiste em nascer magoado
nem o sono dissonante à madrugada infinda
nem a ansiedade a contar os segundos arrastados
nem a poesia. Nada além do ciúme que dói
Esses anos todos
olho as suas mãos
pequenas e delicadas
firmes a tecerem
e vejo as nódoas escuras do tempo insólito
ferindo a textura da sua pele
já não somos jovens
nem sabíamos disso
nem essas mãos sempre tão vivas
e no rosto
as rugas são signos apenas
você continua bonita
a ostentar o tempo como um troféu
um novo rosto
que só percebi quando parei para lhe olhar
olhos azuis
de que fiz um dia joias
num poema curto
que não precisava ser longo
o belo apenas é
e não eram mais belos só pelo azul
a carne do corpo já não tão firme
como perceber
se o tempo lentamente
vai escondendo as mudanças?
pares a percorrer
irrequietos
buscando sempre
e nem mais nos olhamos
pois devíamos
tínhamos que ter nos olhado mais
mais que à frente
mas suas pernas continuaram belas
isso eu vi
como vi sua alma pelo azul
sequer uma ruga, uma nódoa
e a cumplicidade que nos trouxe até aqui
Marca d'água
se eu fosse a poesia, seria você a poetisa
mas rebelde das suas palavras tomaria
somente as que falassem do meu amor por você
tão simplesmente e lhe devolveria outro poema
e me tocaria a saudade quando seus versos
não se fizessem, pois se calados, sem as rimas
as que eu nunca busquei, não me trariam a imagem
da mulher que amo ou suas confissões de amor
uma folha quase imaculada, não fosse
a marca d’ água que a um canto amarelasse
o papel. Quem sabe perdida por você
e se dos olhos que me tomaram, correram
por tanto me amarem, então quem mais feliz
por ter as lágrimas de amor de uma mulher?
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