O ócio e a espera

sentado na praia os olhos espicham à curiosidade que se atreve                        

mesmo porque contemplar é o que apenas resta ao ócio ungido pela razão

com a bunda em uma espreguiçadeira assisto tedioso ao entardecer

a noite recorrente e qualquer traz a brisa que suaviza o ardor da pele

 

na tocaia do promontório a luz do farol pulsa e cega a cuia celeste

e de instante a instante perco as estrelas na mira dos olhos apertados

um reflexo de fotografia incide sobre a monotonia da água

clichê tão inevitável e comum como um postal de banca de jornais

 

se o óbvio não interessa e está lá apenas por estar como estão outras coisas

a indolência que me toma faz parte desse cenário e não o pensar

a letargia insistente resiste à vontade pálida e amolengada

e me deixo num afrouxo como um saco de batatas à toa em um canto 

 

aí o pensar incomoda e se limita ao olhar sutil que percorre a praia

nada além de um jeito dissimulado como se nunca houvesse este olhar

sandices do ócio que sente seu fim na noite inevitável que me acolhe 

o que resta eu ouço das ondas que quebram, calado o burburinho avesso

 

se nem sempre o oceano ordinário espalha suas fraldas nas areias inocentes

vez ou outra vejo sua fúria incontida nos rochedos daquele farol

impossível banalizar beleza tamanha mesmo à indolência no mormaço

aos poucos as pessoas tomam um rumo e retomo a condição do pensar

Os imigrantes

duas caldeiras que resfolegando um navio movido à vapor e velas

ainda resquícias, a levar um barco tão abarrotado de refugiados

sob a lona no convés escaldante do sol a pino a ferir os pés

na dança alegre que esconde a tristeza, viveu a fé ao paese di cuccagna

 

no oceano interminável, o medo era companheiro das tempestades

quem criado em encostas e vertentes se perdia nas águas sem fim 

nem orações aquietavam a aflição da alma arrependida pela jornada

e nas redes da terceira classe as náuseas dormiam entre dores e sonhos 

 

quarenta dias da incerteza insólita fustigando cada esperança

a quem ficou era como tivessem morrido no cais já no embarque

a miséria deixada nas aldeias esvaziadas não se fez de consolo

da pobreza nada restou além das lágrimas e do aceno de adeus 

instigados pelo clamor que último vendia o delírio no porto 

o que o afogo aceitava por verdade, a verdade os tratava por carga

foi o que compraram para embarcarem com os restos dos trapos e dores

na ilusão da eterna graça num porto onde o sol seria a têmpera da terra

 

acumulada no cais toda a poeira batida dos sapatos tão rotos 

a esperança cruel ao criar sonhos, mas doce ao iludir os pesadelos 

no bojo amontoado de um barco imundo sequer essa esperança esvaiu

nem o fedor confinado acabando por fazer parte do pensamento

 

e se imaginavam dever à América, era ela quem deles precisava

as terras vazias e abandonadas pelos escravos, negros libertos

se lhes respaldassem com as pagas justas, não se perderiam os campos

ficaram aos italianos suas terras e as chagas da escravidão maldita

 

quem tornaria à Itália na alegria do voltar e perderia as conquistas?

e não existiam mais as antigas aldeias e os vinhedos cultivavam os jovens 

as promessas que o cais ouviu jamais seriam cumpridas mesmo as de amor

dos que ficaram não houve aventura alguma a não ser esperar a safra 

 

não importava o retorno de quem foi, a não ser nas gerações que ouviram

a nostalgia, se herança de velhos, alimentou a imaginação fértil

e as histórias da colônia sabidas na ponta da língua se perderam

quando não foram encontrados os contos há muito tão desenrodilhados