São Paulo
lençol estendido na topografia
a cidade
feixe de torres tomado num punho
golpe cravado no reticulado
teia da fiação na paliçada
na calçada
trama de ruas entre arranha-céus
arenito de mosaicos portugueses
a serra emoldurada no horizonte
o dragão negro
surge da luz poente da tarde
a noite enfim esconde o seu dorso
o cintilar bordado no tecido
lantejoulas
a vida no brilho de cada ponto
o luzeiro que esconde as estrelas do céu
Boneca da Fê
(um poema da minha filha aos 5 anos)
não quero morrer papai
quero virar boneca...
boneca morre papai?
A espera
chove
o corpo assente num banco de carro
o som do saxofone de Houston Person talk of the town
não houvesse estacionado
a chuva não seria rua
e não ouviria passos
não passos dos meus dias
gostaria fossem passos de chegar
a chuva passa
o sol expõe o casario
devolve gente à calçada
talk of the town se perde na rua
Real e Irreal
uma novela
o irreal é a vida
o real
irrelevante ao ser
uma mentira
o corpo reage à ilusão
e o que não existe
passa a ser
viver o real apenas
pergunto como
se o irreal está junto também
no desejo que o mantém
O caminho do inferno
quando o insuportável assoma à alma
carrega-a ao inferno sem quem a salve
na trilha apenas restam feridas
de quem foi e nem sempre voltou
um carreiro às cegas a tatear
decisões arriadas do medo
a dor desmedida a desabar
o peso insuportável do corpo
andar arrastado e vacilante
por escombros e raízes mortas
entre valas e grotas escuras
vereda espinhosa e devastada
o cinzento de um céu carregado
o uivo agourento de um ser estranho
a preencher todos os vãos do breu
evoca a coragem que se foi
ouve-se gritos desesperados
as vezes o silêncio da morte
a tensão de uma noite maldita
e uma tempestade que não vem
vultos roubam a luz já tão pouca
apego último da alma doente
a razão não existe onde há o medo
nem onde há a tortura pela angústia
além de dores nada mais resta
a não ser o espírito que insiste
e não quer morto o esteio da carne
onde os desígnios estão escritos
foge do coração preso à dúvida
onde a felicidade é negada
como se ela posta e abençoada
fosse agouro de qualquer desgraça
foge da esperança que ilude
droga injetada na alma doente
a insurgir no corpo combalido
mesmo que enfrente a morte vã
o corpo exausto desaba então
nada que o seduza esta a esperar
sequer os demônios e os açoites
nada mais importa além do fim
vida que desdenha o purgatório
mas segue por ele até perecer
de repente a lucidez prospera
quando nada mais há a se perder
Manhã de domingo
quero esta manhã
a bibi tomando sol.
a fuzarca dos beija flores
a Zi contemplando as amarílis
e espantando as vespas da água doce
quero os sons da minha casa
da vassoura correndo pelo quintal
do estalo de um chinelo de dedo
dos pardais
do latido da branquinha
quero que a vida seja apenas assim
nem dor, medo ou sobressalto
nem os dias que trazem os jornais
nem aqueles passados
mesmo os felizes
quero apenas a manhã
de um domingo sem notícias
sala clara e o ar fresco
a solitude da varanda
mesmo se injusta neste mundo
quero a calma simples do fundo do quintal
sentir o orvalho da tiririca no pé
perder a alma entre as pitangueiras
sem um plano
nem o bem nem o mal
Não quero escrever um poema de amor
escrever um poema de amor
uma história de cinema um filme
o enredo de uma grande paixão
não quero
a vida que alguém perdeu ferido
a aventura nos confins da noite
o medo tecido em tramas vãs
não quero
mas deixar de escrever o que transpiram
as entrelinhas que o dia traz
não quero
os encantos que tecem vidas
também não quero
nem os poemas sem alma
Mulher
curva insinuante
água turva
fogo riscado
dia despido na noite
assim como todas
profunda na hora do amor
Ocaso
sangra o sol no adeus
incontido do seu disco
borra o céu de vermelho
a mata permeia a luz
renda na ramagem
o encanto ilude
brilham vaga-lumes
qual lantejoulas no breu
se Deus há eis a prova
Da tristeza
sentimento de um canto escuro
dor pequena
perpétua
vaga
devaneios sem sentido
sobre qualquer coisa
falta e ausência
vazio no estômago
choro espremido nos olhos
olhar sem querer
dia cinza
fim da bomba de creme que cai da mão
tristeza
não há poesia na indolência da alma
as palavras são perdidas na boca
nada fere ou infere
Na morte de um cão chamado Bóris
não ria do meu corpo inerte
no cenário que acolhe as dores da morte
não chore sobre as minhas flores
nem se console nas promessas vãs
a imortalidade que me acolheu
e nos genomas impressos
a eternidade indiferente da vida
na carne dos que gerei
no coração de quem me tomou
no inevitável a vantagem do previsível
quando a sua morte chegar
nada restará além disso
será este o mesmo cenário
você terá apenas ido
assim como eu
Adoniran Barbosa
num dia de estudante
cabulado
cruzava vagabundo
no mundo da lua
a praça da República
na nudez tanta
da malicia do strip
da insensatez daquele programa
do teatro Santana
mulheres de tantos caminhos
na voz miúda do engraxate
"vai graxa Adoniran?"
ripado sem cor
dignidade de um trono de rua
na sarjeta nua
um genuflexório solene
o desatino de um chapéu de feltro
o vinco dos dedos
a indolência vadia
numa tarde paulista
borboleta na gola
bolinhas já rotas
camisa listrada
nu
extasiado ao ouvir o poeta
no outro a cidade voltou
O anjo da noite
conspiram contra mim conspiram contra
os meus sonhos se os anjos não conspiram
isso me intriga por que o conspirar
assim mas não conspiram contra os meus
segredos se ouvissem conspirariam
sem pudor um anjo me ouviu à noite
quem mais a ouvir aqueles meus suspiros
era o meu anjo da noite tinha um nome
de mulher e como não abrir a alma
a um anjo disse que eu também era um anjo
eu nem sabia então o meu segredo
se escondeu entre anjos disse-me um anjo
da noite um Querubim que se passada
a paixão seria ele me devolvido
Cartas e poemas
as palavras todas
as dos poetas também
são se as tomam
cúmplices na ideia de contar
escrevem meus dias
perguntam dos seus
foi um poema
podia ter sido uma carta
mas não sei escrever cartas
não leu
e talvez houvesse muito de você
menos de mim
ainda vago pelos poemas
continuo palavras
mas sei que não me lê
Paixão
lavar a alma da paixão ida
impossível sem outra
tamanha paixão
e paixão é sempre tamanha
que acaba porque não é vício
apaixonar-se é
efêmera paixão
sempre única entre todas
sempre maior das que foram
feita de coisas miúdas
jamais de virtudes
coisas miúdas como um ferrão
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