um nome como tantos viventes
se Maria seria indiferente
talvez Luiza se outro nome ao acaso
de uma foto daquela gaveta
um sorriso de felicidade
fosse falso nem se notaria
enfim o olhar viu o que quis ver
mas era aquele olhar de poeta
olhos negros, agudos e firmes
que poderiam ser de Maria
e nada mudaria se Luiza
marias que sequer existiram
ou luizas. Todas imaginadas
apenas naquele olhar de poeta
lençol estendido na topografia
a cidade
feixe de torres tomado num punho
golpe cravado no reticulado
teia da fiação na paliçada
na calçada
trama de ruas entre arranha-céus
arenito de mosaicos portugueses
a serra emoldurada no horizonte
o dragão negro
surge da luz poente da tarde
a noite enfim esconde o seu dorso
o cintilar bordado no tecido
lantejoulas
a vida no brilho de cada ponto
o luzeiro que esconde as estrelas do céu
(um poema da minha filha aos 5 anos)
não quero morrer papai
quero virar boneca...
boneca morre papai?
chove
o corpo assente num banco de carro
o som do saxofone de Houston Person talk of the town
não houvesse estacionado
a chuva não seria rua
e não ouviria passos
não passos dos meus dias
gostaria fossem passos de chegar
a chuva passa
o sol expõe o casario
devolve gente à calçada
talk of the town se perde na rua
uma novela
o irreal é a vida
o real
irrelevante ao ser
uma mentira
o corpo reage à ilusão
e o que não existe
passa a ser
viver o real apenas
pergunto como
se o irreal está junto também
no desejo que o mantém
quero esta manhã
a bibi tomando sol.
a fuzarca dos beija flores
a Zi contemplando as amarílis
e espantando as vespas da água doce
quero os sons da minha casa
da vassoura correndo pelo quintal
do estalo de um chinelo de dedo
dos pardais
do latido da branquinha
quero que a vida seja apenas assim
nem dor, medo ou sobressalto
nem os dias que trazem os jornais
nem aqueles passados
mesmo os felizes
quero apenas a manhã
de um domingo sem notícias
sala clara e o ar fresco
a solitude da varanda
mesmo se injusta neste mundo
quero a calma simples do fundo do quintal
sentir o orvalho da tiririca no pé
perder a alma entre as pitangueiras
sem um plano
nem o bem nem o mal
escrever um poema de amor
uma história de cinema um filme
o enredo de uma grande paixão
não quero
a vida que alguém perdeu ferido
a aventura nos confins da noite
o medo tecido em tramas vãs
não quero
mas deixar de escrever o que transpiram
as entrelinhas que o dia traz
não quero
os encantos que tecem vidas
também não quero
nem os poemas sem alma
curva insinuante
água turva
fogo riscado
dia despido na noite
assim como todas
profunda na hora do amor
sangra o sol no adeus
incontido do seu disco
borra o céu de vermelho
a mata permeia a luz
renda na ramagem
o encanto ilude
brilham vaga-lumes
qual lantejoulas no breu
se Deus há eis a prova
sentimento de um canto escuro
dor pequena
perpétua
vaga
devaneios sem sentido
sobre qualquer coisa
falta e ausência
vazio no estômago
choro espremido nos olhos
olhar sem querer
dia cinza
fim da bomba de creme que cai da mão
tristeza
não há poesia na indolência da alma
as palavras são perdidas na boca
nada fere ou infere
conspiram contra mim conspiram contra
os meus sonhos se os anjos não conspiram
isso me intriga por que o conspirar
assim mas não conspiram contra os meus
segredos se ouvissem conspirariam
sem pudor um anjo me ouviu à noite
quem mais a ouvir aqueles meus suspiros
era o meu anjo da noite tinha um nome
de mulher e como não abrir a alma
a um anjo disse que eu também era um anjo
eu nem sabia então o meu segredo
se escondeu entre anjos disse-me um anjo
da noite um Querubim que se passada
a paixão seria ele me devolvido
as palavras todas
as dos poetas também
são se as tomam
cúmplices na ideia de contar
escrevem meus dias
perguntam dos seus
foi um poema
podia ter sido uma carta
mas não sei escrever cartas
não leu
e talvez houvesse muito de você
menos de mim
ainda vago pelos poemas
continuo palavras
mas sei que não me lê
