O encanto

a terra úmida é pele

cor de sol, morena

corpo insinuado de uma fêmea

o cheiro

da transgressão da natureza 

pela revolução do chão

fragrância nascida das dobras

nas reentrâncias mais íntimas da pele

 

pupilas

olhos de tigre

o castanho iluminado

atentos sob o cinza do silte pintado nas pálpebras

olhos amendoados

rasgados e felinos

tangentes ao zigoma marcado

então a boca não podia ser outra

retesada nos cantos

arco de cupido longo

de uma mulher romântica

a ter o segredo da sedução

 

o olhar trai a imaginação 

 

sentado num bloco de concreto

sequer numa pedra

observo o maquinário a romper o chão

geometria a limitar a paisagem

restou o encanto


De repente


de repente aconteceu

como tivessem engravidado o coração

um suspiro

depois outro

depois outro

 

ao ter o fruto maduro

o coração por um furo

se derramou em paixão

morno denso cheiroso

a tomar cada vão do meu corpo

manteiga em pão quente 

nódoa no lençol tão branco

 

fiz para me conter 

até tocar sua pele macia

Uma caixa de morangos


acordou 

o pensamento em alguém

uma paina 

um encanto 

 

a paina 

no sopro cúmplice 

na transparência da lucidez

sem trair o sol pela sombra

 

o encanto 

sem a fúria da paixão 

sem a transgressão da noite

uma paina 

 

sorriu 

havia felicidade 

uma caixa de morangos

das que regalam dias únicos



Trinta e três


amei como pai 

como mãe também 

como o amor deve ser

imenso incondicional 

 

amei cada abraço 

os que dei os que pude 

amei cada choro e sorriso 

todos me encantaram

 

chegamos cúmplices

juntos na empreitada 

trinta e três anos depois

 

e no destino que nosso

o seu filho. Caminho perfeito

tão simples como o amor

Poente


noite a se urdir na trama de cabelos negros

antes o céu já havia tecido sua pele morena

corpo delicado instigado na linha do horizonte

bronze do entardecer na íris dos olhos

da natureza feminina da beleza

a luz do poente apenas é por ser 

uma mulher que enfeitiça o olhar

 

a tarde se vai tangente

e a noite assoma

a beleza impressa nos olhos 

a luz derradeira inútil esforço que a retina insiste em conter

Não Sei Responder e Voce?


tempo, tempo, tempo

quanto dura o fugaz da paixão

a eternidade do amor

não sei responder e você?

 

tempo, tempo, tempo

quanto dura a explosão da ira 

a eternidade da dor

não sei responder e você?

 

quanta vida dura o tempo

um vão, nada mais

sem antes, sem depois?

 

quantos sonhos levam o tempo

findos no meu fim

não sei responder e você?

O poema que perdi


perdi seu poema

como perdi parte da sua vida

do seu amor

que você entregou a tanta gente

por nunca me achar para ser amada

 

perdi tanto

perdi tudo

nunca soube quanto

no entanto uma parte

um poema

você me entregou feliz como filha

 

e o perdi

como perdi parte da sua vida

do seu amor

que tento resgatar

mas tudo conspira

 

ainda lembro das desculpas

pelas palavras singelas

pelas vírgulas não lidas

mesmo distantes 

um poema tão nosso

há muito você não falava

há muito eu não a ouvia

 

lamento os versos

talvez por desígnio

perder-se era a finalidade para que foram feitos

mais importantes do que as rimas

mais que o poético, o literário

mais que suas palavras a me namorar

 

por não os encontrar

no desespero da procura

eles mostraram

eu a tinha perdido muito antes

dos versos que também perdi


Entre metáforas e eufemismos


amanhã quando acordar
não vou encontrar o poeta no espelho
uma desavença entre mim e ele
uma nódoa a marcar essa desavença
 
confesso que não foram os pecados da noite
afinal pecados são apenas pecados
tropeços, talvez perdoados num confessionário 
mas uma nódoa é perene, uma tatuagem 
 
como assumir a nódoa de uma trapaça
usada por mim num verso dolente do poeta 
apenas por trocar os enlevos de uma metáfora  
por um eufemismo a salvar este verso marcado?
 
se artimanha perdoável num poema
um eufemismo me encontrou naquela noite
para evitar a compulsão do poeta embevecido
a sublimar o amor sem perceber o final pálido
 
sem resgatar o verso trapaceado ou calar a verdade
e os suspiros envolvidos por metáforas selênicas
eu me permiti à ilusão que o tempo desbota e esmaece
mesmo insincero, quem melhor a proteger o poeta?



Across the Universe

(um filme de Julie Taymor)

 

chorei

talvez nostalgia

talvez

inesperadas canções a volver

 

talvez um vazio inda exista na alma

talvez houvesse mais a preencher

mas a cada mais o vão maior era

talvez

 

chorei

talvez por não querer

resgatar o sonho de um dia

 

talvez tenha apenas me emocionado com as canções dos Beatles

let it be

talvez



Lembrança


como esquecer se ontem é apenas o tempo

O segredo

 

serra

silhueta no sangrante

o vermelho derramado nas vertentes

e o negrume a envolver

 

na rendição do dia

o segredo do recôndito surpreende

mas o poente ilude

a beleza trai os olhos que procuram

 

indiferente

uma estrela zela 

d'alva

pendura a paisagem num ponto de luz

felina

a noite iça os panos do medo

o segredo se recompõe


A Araucária


a araucária estanca o espaço

no perfil o candelabro

sol candeia céu cambraia

 

a araucária cinde a linha

da paisagem pelo acaso

a lança a liça no ocaso

 

a araucária rompe a terra

a pinha o sêmen na fenda

útero da mata luz

 

a araucária crava o tempo

gávea solta no horizonte

o cenário a solidão

O Gavião e a alma


o gavião plana impassível olhar lento

asas deslizando serenas bandeiras

livres caminhos no traçar do vento

liberdade irresistível invejada

 

alço voo na planície celestial

como pudesse se aliarem soberanos

a alma vã e o gavião perfeita harmonia

cúmplices no vagar da imaginação

 

mas na mira predadora vive a morte

num movimento ágil as asas se envergam

cunha de músculos tesos e fatais

 

a ilusão se perde no mergulho rápido

e as garras cravam a presa paralisada

tomada também pela beleza do voo

Rosas Vermelhas


rosas vermelhas 

escarlates

rosas vermelhas

dramáticas de uma paixão

 

mando um poema 

apenas 

rosas cortadas

mesmo as vermelhas se vão

 

palavras nascem eternas

as rosas se fossem

seriam mais que a paixão

 

poemas são mais que palavras 

se todos fossem poetas

as rosas seriam apenas vermelhas