encostado esperando
olhar perdido e vago
pensamento que solto
se desatento e nu
então eles passaram
mãos namoradas cúmplices
jeito simples de pais
destino já cumprido
sumiram pela calçada corrida
procurei–os na angústia dos filhos
na fé que não resgato há tantos anos
tempo implacável às súplicas da alma
mas impotente diante da saudade
do instante em que o natal me presenteou
voam borboletas almas
pelas gazes esfarrapadas
se existissem fora de nós
mas em contraste à aquarela
as asas negras e arqueadas
levam aos olhos o planar
voam borboletas e cores
urubus e serenidade
borboletas e urubus
livres na imensidão soltos
nos campos verdes e azuis
na vastidão do iluminado
aos saltos e soluços
nas assopradelas lufadas
do vento sonso que divaga
ao contrário das asas negras
abrem aos olhos uma aquarela
das cores pelas tessituras
não deslizam como urubus
proas soberanas nos céus
carregados pelo arejar
sala grande sincera
pé direito alto sem arrogância
paredes caiadas
estampas veladas flor de lis
acasos na cal descascada
tábuas lavadas canela corrida
porão de chão só vi uma vez
soquete pendido baquelita
cocô de mosquito no fio
lâmpada velha luz abatida
mesa oval perdida no centro
toalha a esperar metade do tampo
armário holandês madeira preta
vidros na frente florais estampados
prateleiras forradas papel manilha
queijo bola latinha vermelha
feijão virado couve rasgada
paçoca de carne quibebe apurado
prato fundo outro virado de tampa
dedo de moça alho e azeite
nata fresca manteiga batida
papo de anjo suspiro da alma
clarão no canto luz da vidraça
bandeira alta verde-garrafa
estante marcada fundos de copo
tinturas e mãos de Presciliana
móvel da Dete pilha de livros
de viés no canto cristaleira de espelho
tampo de mármore rosa da Itália
espírito santo nicho vermelho
talvez Gabriel o quadro de anjo
restos de jantar jornal do Didito
porta da rua folha direita
no eixo do engonço a ferrugem fere
se um sopro incomoda o ar parado
por que o dia não o faria?
insistem os olhos na sala que busco
o cenário resiste à solidão do vazio
não há o medo que assoma à calçada
estão todos lá sempre estiveram
no eco dos passos no mofo dos cantos
na poeira calada do rasgo de luz
caros todos, pois todos são meus
têm minha alma sempre a tiveram
pressinto que espreitam pelo final
não há depois dos últimos que viram
a memória que tece morre com a morte
restarão os escombros apenas ruínas
começo de noite penumbra
ar de casa antiga silêncio
o negrume das telhas vãs
chaminé tosca picumã
a banqueta rude e surrada
lenha junto ao fogão de ferro
a chapa ainda quente da janta
a água na chaleira a espera
o brasil ardente na boca
querida prima Zulininha
cozinha sussurros e olhares
quais segredos nunca se soube
vestido preto luto eterno
chinelos de feltro arrastados
joanetes de dores infindas
costa de arco xale de lã
óculos riscados acetato
cabelo puxado birote
rosto suave marcados vincos
olhos atemporais nas cavas
a enlevarem azul de safiras
magia a tomar o momento
a luz que levou os reis magos
olhar que bastava às palavras
mãos tão magras nós
tendões sob a pele sem carne
manchas da tessitura solta
de ferro no viés dos dias
de acalanto no abrir da porta
da lida de doces salgados
de coco pudim doce em calda
abóbora em pedaços cidra
arroz doce papo de anjo
fios de ovos funil de 3 furos
o tacho de cobre fervente
assim como os dias da alma
suspiros da clara sobrada
rosquinhas de trança amoníaco
biscoito de polvilho azedo
manteiga a derreter no pão
bule de ágate café fraco
conversas de tardes cotianas
o não de que ninguém se lembra
que imperativo vestia o gesto
qual argumento a se por
se firmado na força do olhar
nunca o sim sequer foi questão
corriqueiro que era nos dias
mágoa calejada no peito
prece na lápide calada
vala dos seus do companheiro
solidão de quem ficou dor
ecos num casarão vazio
angústia de uma vida longa
dom estigma dessa vida
equilíbrio da ausência bálsamo
da gente descalça da roça
da vila de onde não sei
a casa da porta sem tranca
respeito na sala silêncio
segredo dos vidros estante
tintura de arnica nux vômica
belladonna camomila ervas
a vossa benção Deus lhe pague
coração de Jesus no quadro
coração de Maria fé
devoção cumprida dias findos
vida cansada tempo insólito
sem questionar apenas foi
um choro de perda saudades
alma paulista cerne dura
Presciliana de todos nós
a ponta do meu lápis
à ponta do meu dedo
aponta um contraponto
aponta um contrassenso
a ponta da cidade
à ponta desta vida
à ponta do meu lápis
a ponta da esperança
a ponta titubeia
à ponta que falseia
aponta uma mentira
a ponta do meu lápis
à ponta do meu dedo
a ponta e um ponto preto
(um poema da minha filha Fernanda)
pai,
procuramos a vida inteira respostas que nunca vieram
procuramos identidades que nunca apareceram
deixamos histórias, mas historias sem fim
procuramos a vida em lugares jamais
e mesmo sem saber onde ir achei você
achei você em minha história sem fim
usar a razão
sequer discutir sua tirania
confinar no cartesiano
o olhar iluminado de uma paixão
como resolver opostos
o antagonismo dual
a razão que nos aproxima de Deus
a paixão que perde a alma a um anjo?
deixar-se à vida
à ordem que ela constrói
talvez não baste ao acaso dessa paixão
nem a razão que nos evita o delírio
ruas idas paulistanas
travessa Conde de Sarzedas Centro
casa última da lavadeira Belinha
Izabel Maria da Luz
Schivenoglia e Magna Cavallo
da Mântua que avista os Alpes
vilas perdidas antes do Atlântico
não conheço uma rua sequer
nem de Morigeratti em Salerno
da Chica que veio nos braços da mãe
Maria Francisca Bruno
uma alma construída na arrogância das letras
ao lume da vela
outra na pertinácia do suor
no guatambu
nas canções dos cafezais
um garibaldi curvado às lavras por amor
Priscilla de Magnacavallo
Priscila Bonini
Luigi de Schivenoglia
Luiz Savioli
chãos que nunca pisei e quisera
terra que um Antônio trocou por esperança
e junto com Maria Rinaldi
trouxe no colo o Luigi
suados do campo
conversa de cozinha
colônia a construir
a ilusão do retorno
a ferida da nostalgia
o cenário da saudade
mesa farta e o vozerio
hora de lamber as feridas
o sole mio nos olhos molhados
meu pai contou dos dias que ouviu
dos que não ouviu
do Luiz do meu nome
o vento alçado das minhas mãos
enlevo a seguir as pontas dos dedos
varetas bambu farinha de trigo cola
papel de seda tenso franjas
o Mário da lavadeira
Mário Marques de Oliveira
nome do meu nome
descalço na rua da Glória
Oliveira sem ser português
a me construir uma pipa
Luiz do avo italiano
Luiz que nem soube de mim
talvez nem quisesse o poeta
nem leu Virgílio tão seu
nada além das mãos rudes
nasci brasileiro
mestiço de todas as ruas
como tantos
Mário a quem vi
Luiz de quem ouvi
e meu nome a contar a mistura
