há dias que não encantam
e sequer têm importância
manhãs de garoa gelada
brisa sem esmiuçar vãos
sol ralo de luz opaca
dias longos e arrastados
que demoram acabar
tardes tais como as manhãs
a insistir nesse desânimo
provocando o desalento
dias de curta memória
nas mesas de botequins
nada além de horas insossas
sem máculas ou fagulhas
sem qualquer escárnio e riso
dias sem inspiração
tão desnudo de segredos
sem suspiros, talvez medos
como se nunca existissem
deboches e gargalhadas
dias de olhar curto e baço
a instigar tristes presságios
não que houvesse algum prenúncio
mas havia o sentimento
e um frio na boca do estômago
