do preto Chicão
homem grande e forte
nunca soube o nome
bastava o apelido
que lhe deu a vila
ruas arrogantes
sem trair as mazelas
velando a verdade
da lascívia odiosa
mas alguém contou
cresceu nas soleiras
sem eira nem beira
sem letras e escritas
viveu por viver
já que vivo estava
ingênua humildade
de uma sombra apenas
rondando a miséria
o resto dos pratos
as sobras da vila
deixado entre a sorte
e a sarjeta bêbada
entre um porão imundo
e a mortalha rota
não tinha um destino
sobrava o infortúnio
no seu desamparo
vã espera do nada
pouco mais havia
a não ser viver
