Alma desnuda ( espanhol)

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.”   

Alfonsina Storni, "Alma desnuda"

no hay como el poeta apenas ser
es imposible que dolores y angustias 
se confinen en un pensamiento
 
palabras que exponen toda su alma
entiendan como quieran quienes las lean 
libertan los límites que reprimen
 
se desnuda en cada poema escrito
sin el pudor que los versos no traen 
y sin que esa desnudez corrompa
 
amarguras que entonces aparecen
en las palabras que el poema explicita 
y si se comparten duelen menos
 
el poeta no es solo en dolor
ni las palabras traen amnistía
hay en la poesía también el encanto 
 
versos tienen la luz que les es propia
para aclarar la penumbra que insiste
trae aliento a la mirada mareada
 
lo que percorrí está en las palabras
los rastros marcados en la memoria 
no guían la vuelta tan imposible
 
mis poemas son los versos que fui
verdades que me atreví a creer
todavía queda la eternidad por buscar
 
por mis versos toqué la vida
despedidas, llantos e mismo el odio
amarguras que el tiempo ha glosado
 
en el alma desnuda como de Alfonsina
todavía me asustan sus verdades
todas las que me siguieron

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.”   
Alfonsina Storni, "Alma desnuda"

não há como o poeta apenas ser
é impossível que dores e angústias 
se confinem em um pensamento
 
palavras que expõe toda a sua alma
a entender como queiram quem as ler
libertam os limites que reprimem
 
desnuda-se em cada poema escrito
sem o pudor que os versos não trazem 
e sem que essa nudez corrompa 
 
amarguras que então aparecem
nas palavras que o poema explicita 
e se compartilhadas doem menos
 
o poeta não é apenas na dor
nem palavras trazem anistia
há na poesia também o encanto 
 
versos tem a luz que lhe são próprias
a clarear a penumbra que insiste
trazendo alento ao olhar marejado
 
o que percorri está nas palavras
os rastros marcados na memória 
não guiam a volta tão impossível
 
meus poemas são os versos que fui
verdades que ousei acreditar
ainda há a eternidade a procurar
 
pelos meus versos tateei a vida
despedidas, prantos e mesmo o ódio
amarguras que o tempo glosou
 
na alma desnuda como de Alfonsina
ainda me assustam suas verdades
todas aquelas que me seguiram

Semper florens

um cacho de flores no dreno de um muro 
semper florens
fixo o olhar focado no infinito
absorto
a pensar na begônia
no paradeiro que a semente escolheu
 
ajeitou-se naturalmente
como fosse ali sempre seu chão
sem dúvidas 
apenas se apropriou do que lhe convinha
entre vãos esquecidos
de um muro sem graça
 
houvesse a cantaria
umidade a escorrer pelas frestas
cada pedra tomada por musgos
o encanto da harmonia na tessitura 
furtivo ao olhar costumeiro
talvez esse fosse o muro da begônia
 
prosperou num vão insosso
talvez uma lufada pudesse contar outra história
mas o vento havia se calado
mesmo as que trazem angústias e medos
as escolhas são solitárias
então superou o enredo
 
contemplo a begônia enquanto escrevo
pequena e frágil
a despeito do muro
insiste com o encanto de um cacho de flores 
a mostrar resiliência
e as flores vermelhas cúmplices das jataís

Chorar à toa

choro às vezes 
uma emoção que aflora 
sem haver sequer um motivo.
um sentimento de saudade sem ser
instigado por alguma passagem 
num vão de um olhar qualquer. 
e as lágrimas chegam incontidas
 
uma tristeza súbita sem ser
de onde não sei,
sem discernir de qual batimento do coração nasce,

um aperto no peito, não a angústia

e se esse sufoco encontra a solidão, 

qual outra reação além das lágrimas, 

presas até não conseguirem se segurar?
 
nostalgia talvez
de um tempo perfeito que persiste na ilusão.
não há por que lembrar do que foi imperfeito.
e o pranto não resiste à tantas memórias,
mas ,quando ele nos toma sem causa,
as lágrimas rolam sem dor,
mesmo sem saber de onde vêm

O cheiro da terra

um céu iluminado e um brilho divino
dia claro como se o ar tivesse sido lavado
e foi
a chuva havia acabado de cair
rápida e morna sem perguntar se podia
o cheiro da terra seduziu a memória
 
o abrigo de um vão havia acolhido o menino 
a um canto apertado e solitário
restou ver o aguaceiro
perdem os jovens pela pressa da juventude
quanta luz se prende a um olhar
foi o acaso que mostrou a beleza na chuva

 
então contemplou

a água que ainda deslizava entre raízes e sulcos
a refração distorcendo  a imagem rente ao chão

um poema jamais bastou para contar 

a beleza simples da chuva caindo

e o cheiro de vida da terra molhada

Tão poucas palavras

tanto a escrever a um amor
mas as palavras ficaram tão poucas
e quando sobraram eram palavras apenas
uma grafia 
mas continuaram tão poucas

 

tanto a dizer a um amor

mas as palavras precisavam das falas

e quando tiveram eram palavras apenas

um som

e continuaram tão poucas

 

então deram-se as mãos e seguiram

nem escritas, nem conversas

apenas seguiram

Sorrisos, risadas e gargalhadas

gosto da natureza dos sorrisos 
dos que se esboçam no risco da boca
incontidos e cheios de malícia
e se desmancham largos e honestos
 
farsa impossível de ser um que seja
apenas com um trejeito dos lábios
pois seria incompleto sem cumplicidade
daquele olhar apertado e instigante
 
gosto da destemperança das risadas 
rasgadas em flagrantes despojados
a esganar se espremidas num silêncio
onde não conseguissem se soltar 
 
causa imprevista e sem comedimento
do inesperado a romper o ordinário
se pela imprudência e o azar de um momento
a risada lava a alma e seus deslizes 
 
gosto das explosões das gargalhadas
sem os pudores que travam limites
incontinentes a quaisquer resistências 
e bloqueiam o espontâneo da graça
 
presas e incontidas trazem a dor
câimbra a incidir no maxilar calado
arrepio a percorrer o corpo teso
isto em vez de tanto morrer de rir

Chicão

do preto Chicão
homem grande e forte
nunca soube o nome
bastava o apelido
que lhe deu a vila 
ruas arrogantes
sem trair as mazelas
velando a verdade
da lascívia odiosa
mas alguém contou
 
cresceu nas soleiras
sem eira nem beira
sem letras e escritas
viveu por viver
já que vivo estava
ingênua humildade 
de uma sombra apenas
rondando a miséria
o resto dos pratos
as sobras da vila
 
deixado entre a sorte
e a sarjeta bêbada
entre um porão imundo
e a mortalha rota
não tinha um destino
sobrava o infortúnio
no seu desamparo  
vã espera do nada
pouco mais havia
a não ser viver

Morrudo

um poema em redondilha menor

o preto Morrudo
tocava sua flauta
na entrada da Câmara
num degrau qualquer
música no olhar

cabeça nas nuvens
e barriga cheia
do almoço cevado
 
barba branca e rala
manchada de fumo
nas mãos calejadas
das tarefas duras
nenhuma maldade
a ferir quem fosse
mesmo com as mágoas
que os dias lhe deram
 
sem rancor sorria
a quem lhe rendesse
uma boa cachaça
sua companheira
na vila pequena
garoa nas noites
solidão na cama
mas nunca tristeza
 
e na Presciliana
o machado e a lenha
em troca do almoço
ao lado da porta
quieto num caixote 
perto do fogão
um prato bem fundo
de matar a fome
 
lembro do cigarro 
que quis acender
por pura maldade
queimei suas pontas
mas bastou um olhar 
justa a bisavó
fez da contrição
lição de respeito
 
a pé todo dia
na trilha da serra
seguia à estação
ao trem dos correios
à Itapevi
bem mais de uma légua
sola calejada
em troca de pouco
 
o preto Morrudo
filho de escravos
e do ventre livre
mas seria liberto
se não fosse a pele
um papel jamais
finda o preconceito
uma chaga doída
 
na minha memória
fosse o tempo meu
beijaria suas mãos 
alma doce e honesta
longe da alforria
um anjo cansado
que envergou suas asas 
e alçou a liberdade

O ato final

 
plateia atenta a ouvir
num silêncio de respiração em suspenso
então um corte repentino se fez desfecho 
rompeu a linearidade que prendia a atenção 
ficou-se à deriva pelo fim que nunca veio 
como fosse o penúltimo ato
 
houve dúvidas no merecimento das palmas
tolhidas pelo suspense súbito
mesmo aos atores tomados pelo delírio 
a trupe atônita então envolta na trama 
sequer se despediu em frente às cortinas cerradas
restou o aplauso civilizado de alguns poucos
 
o público saiu na incerteza de um fim 
com a sensação da perda de algo
se alguém conspirou contra 
deixou um ferrete avivado a arder
afinal quem urdiu essa trama nos bastidores 
manipulou os cordéis do enredo 
 
no silêncio das poltronas vazias
cada ator despiu seus delírios
e no desequilíbrio de um degrau solto 
cadafalso onde todos caíram
o fim inusitado foi além do conforto do ofício
melhor que mentir um final tolo

O encontro perdido

vesti toda aquela noite
segui devagar a rua
brilhei a luz das estrelas
pedi para acender a lua
 
parei para buscar seus passos
calei ao me abraçar o nada
amarguei a insensata espera
contei as pedras da calçada
 
acreditei na esperança
cravei meus olhos na esquina
tentei iludir toda angústia 
procurei onde a rua termina
 
passou um batom vermelho
saiu para ser conquistada
usou salto alto e indiscreta 
despiu o pudor na noitada
 
amou num lençol profano
entregou o que quis viver
lembrou do encontro perdido
sorriu antes de adormecer

Tietê- poema intercalado ao poema “O Tiete” de Baptista Cepellos, poeta cotiano

Enquanto o poema de Cepellos traz dodecassílabos alexandrinos e rimas nos 2º
e nos 4º versos, este traz apenas dodecassílabos com tônicas na 6º e na 12º sílaba
 poética, em versos brancos                                     

                                     1

“De tarde, quando o sol poucos brilhos expande,
Sozinho, a meditar em tanto não sei quê.
Tomo o rumo da Luz, vou ate á Ponte Grande,
Afim de conversar com o meu velho Tietê...
 
A cabeça recosto, e, por cima da grade,
Vejo as aguas em todo o seu largo trajeto;
Então, ele me conta a historia da Cidade,
Como um velho guerreiro a distrair o neto...
 
Cofiando lentamente a barba de cem anos,
O bom velho me conta essa historia, e também
Fala do tempo de hoje e dos seus desenganos,
Mas não fica zangado e não xinga ninguém.
 
Refere-se ás Monções que ele, soberbamente,
Tantas vezes levou, na faina das conquistas.
Escutando pulsar o coração valente
Daquela geração de valentes paulistas!
 
Tempo em que, num tropel, num bizarro alvoroço
De armas e embarcações, como agora não ha.
Partiu para o sertão, rumo de Matogrosso,
Paschoal Moreira, fundador de Cuiabá. “
 
pelo lado direito das águas sinuosas 
percorre a trilha aberta pelo facão afiado
entre as cepas pontudas dos talhos da lâmina
sempre a ferir os pés dos que ousam a conquista
 
uma cobra a menear entre varas e ramas
a quebrar o silêncio da floresta imensa
onde o rio enriçado espuma nas pedras
à esquerda do caminho traçado na mata
 
o capitão da tropa Domingos Fernandes 
venceu o sertão infindo e desconhecido 
terra então revelada pelo rio instigante
sua mãe Suzana Dias senhora de tudo isso
 
marcado Utu Guaçu o arraial se fez capela
e resguardo dos medos por tantas crendices
um lugar de chegar das andanças sem fim
e luz das Candelárias de Nossa Senhora
 
dos Fernandes seguiu Balthazar o caminho
e erigiu sua capela que de Sorocaba 
conquistou Mato Grosso e venceu Tordesilhas
em tempos da Cuiabá, chão de Paschoal Moreira
                                      2
“E a Cidade crescia. Ora os pais em que pensam?
Ele, vendo-a crescer, dava-lhe mais ternura,
Quando a filha jovial vinha pedir-lhe a benção;
Mas agora cresceu; nunca mais o procura!
 
E, por isso, arrastando o lamento das aguas,
De parcel em parcel, de cachão em cachão.
Vai levando no seio outro rio de mágoas,
Ao qual não sobredoura a espuma da ilusão.
 
Meu ingênuo Tietê! o progresso o apavora!
Por toda a parte vê traves e encanamento,
E, por isso, a tremer, todo nervoso, implora
Que lhe não vão tapar o azul do firmamento!
 
Que importa a ingratidão da Cidade querida,
Que, de longe, lhe mostra os altivos torreões?
Enquanto ele tiver uma gota de vida
Ha de beijar-lhe os pés, cheio de comoções!
 
Tem saudades também o desditoso Rio!
E então a sua voz é de cortar rochedo,
Quando, quase a chorar, num longo murmúrio,
Começa a recitar Alvares de Azevedo! “
 
contar da mata virgem à beira do rio
das suas curvas, das pedras, da trilha enlaçada 
da história ancestral onde o Tietê era a vida
nada mais resta além de memórias esparsas
 
a vida no banhado que o rio permitiu
as tardes de indolência e o mormaço nas sombras 
farrapos esgarçados da tênue lembrança
versos doídos do poeta nas rimas escritas
 
o que impede palavras ditarem um poema
além do desalento que abate e o desânimo?
qual poesia há nas águas que escoam por valas
destino que a cidade assumiu sem prudência?
 
limites que transpôs mais do que a sensatez
numa escala febril além da alma que importa
desmedidas ganâncias de uma vida apenas
sobre o que eternamente uma cidade vive
 
um rio de tantos poemas, mas reles despejo
velado no desdém entre pontes e tubos
para então afogar um poeta nas mágoas 
qual lamento jamais dito a reagir à dor? 
                             3
“Muitas vezes aqui, sob a calma divina
De um divino luar, cândido como um véu,
Castro Alves, levantando a cabeça leonina,
Se punha a interpelar as estrelas do céu!
 
Mas agora só escuta uma horrenda algarvia,
No bárbaro vozeio dos bandos invasores.
Oh tempos de Albuquerque I oh pobreza e alegria,
Quando Piratininga era um cabaz de flores!
 
Então, remos ao léu descia a serenata.
Em macio langor, em macio langor...
E uma voz de mulher, como um jorro de prata.
Espalhava no ambiente um queixume de amor.
 
A’ margem da corrente, uma gostosa sombra
Descia dos bambus, arqueados de indolência;
E dois noivos, ali, na doçura da alfombra.
Abriam a alma em flor, como um vidro de essência.

Antes nunca deixasse o veio transparente
Em que um dia nasceu e até hoje bendiz!
Ah corrente fatal! ah teimosa corrente,
Que o fez grande de mais para ser infeliz! “
 
as picadas abriram a floresta imensa
romperam o sertão acompanhando a sorte
nas barrancas e voltas aos pés do Japi
o Tietê seguia raso entre pedras e saltos 
 
a estrada acompanhou o chão antigo e pisado
e o asfalto trocou a lama do velho carreiro
por um longo fio negro entrelaçado à mata
não mais se ouviu o tropel e o vaguear das manadas
 
as águas e o caminho unos e conciliados 
parecendo libertos de Piratininga
da vala indiferente à sina que os aprisionou 
da verdade a iludir a esperança insistente
 
que águas são estas sem vida entre tantos despejos 
corrente a espumar sórdidos restos urbanos
descartes pelas ramas da paisagem suja
lodo a tomar as pedras nos remansos baços
 
mas súbito a cachoeira traga as águas impuras
num vórtice agressivo de brutal violência
impulso incontrolado da revolta justa
Utu-Guaçu lambendo feridas e mágoas

Uma carta ao amigo João Barcellos de Portugal

não sou de escrever cartas, mas teu trabalho inspira
haverei de encontrar-te entre papeis e pesquisas
curioso pelas datas descobertas e aquelas a descobrir
mostrando que história não tem começo e sequer fim
a discordar daqueles a quem chamas de donos da narrativa
 
por seres português escrevo na segunda pessoa
ao agrado do poeta e historiador de Barcellos
conjugação difícil para nós os paulistas
mas a que me proponho por consideração e estima
mesmo com o dicionário atento aos deslizes
 
como tu, também vivo a estudar esta história 
tanta luz velada e o medo de que se perca
e se sabes que o conhecimento leva o povo a questionar
sabes também que é negado a quanta gente possa 
sempre a mesma farsa sem pudor ungida pelo cinismo 
 
caro amigo João que encontrei pelas andanças
acredito na poesia como portadora do saber
e prefiro aquelas contadas pelas métricas sem rimas
ou mesmo delas despidas e sem quaisquer limites
onde o ritmo e o encanto dos versos fluem
 
lamento os que se arroubam a desprezar a poesia 
e se comprazem com o escárnio que empobrece a língua
lamento nossas escolas se esquecerem dos poetas 
dos professores ausentes da nossa vasta literatura
do dia em que será visto o quanto perdemos
 
enfim, agradeço a consciência que tu aguçaste
compartilhando o conhecimento como quem se importa
neste chão que sempre deu preferência ao sórdido 
desde sempre campos ceifados pela ignorância arrogante 
onde tu lutas bravamente como filho que se tornou da Cotia
 
atenciosamente, do amigo Mario Luiz Savioli

Redundância

 
enfim quem eu sou eu sei quem sou 
ideia clara que trago em mim
não pelos olhos que podem ver
mesmo porque quase não me vejo
 
encontrasse comigo defronte 
talvez o impensado assustasse
quem seria a me olhar intrigante
ficando eu mesmo a me questionar
 
sem o reflexo não me veria
e embora virtual sou o que lá esta
o real confina meu olhar às beiras
 
afinal sou eu e sei quem sou
quem pensa e respira neste corpo 
mesmo sem poder ver o meu todo

O sorriso de Cameron Diaz

 
a beleza aparece descarada
quando aquela boca abre seu sorriso
tantas delas trazem essa beleza
quaisquer levariam ao encantamento 
mas poucas como os sorrisos de Cameron
 
o ouro dos cabelos desalinhados
a boca imensa e carnuda, um rubi
e um sorriso a quase cerrar os olhos
sem esconder duas águas marinhas 
se véu, talvez uma aura clara e suave 
 
e levado à rendição sem pudor
à mulher do delírio, não aquela
deixei-me ao encanto do seu feitiço
sorte fugaz de um olhar distraído
tomado pelo pensamento solto
 
talvez meus olhos fossem generosos 
mas não me iludiriam, tanto já viram
vestida de luz e um sorriso aberto
Cameron estampava uma revista
o que melhor para inspirar um poema?

Fugaz

quem era aquela mulher 
que sem se deixar ao ciúme da posse
entregou-se a se perder 
sem o dilema da razão
sem nada esperar
 
não era uma pedra na tiara
na solidez de um diamante
nem um pingente de rubi penso no coração
certamente não era uma pedra preciosa
um perfume talvez

não que o perfume fosse menos que a pedra
que o sangue de um rubi
mas trazia a mesma delicadeza
um encanto infindo mesmo fugaz 
e amou até a fragrância se esvanecer

Um poema de natal

uma tarde quente iluminada pelo sol turco

na colina do rouxinol um caminho sinuoso

entremeado pelo frescor das sombras e das flores

pode ser que não houvessem flores nesse caminho

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

a casa da mãe Maria no bosque entre os trinados 

paredes de cantaria mais do que apenas rocha

e o sobrearco da entrada a receber os dias adentro

pode ser que houvesse tristeza naquelas paredes

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

lembrado por anos no sacrário do rouxinol

não o lamento triste, mas um nascimento em glória

tão mais importante que as dores do monte calvário

pode ser que a violência agrade mais aos homens

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

se a natividade banhou Maria entre anjos e luz

pouco tempo houve até a tristeza da cruz romana

depois o amparo na Anatólia entre romãs e flores

pode ser que a cruz do martírio seja adorada 

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

enfim, meus olhos queriam a luz da concepção

a mesma paz irradiada por Maria no presépio 

junto o alivio das saudades dos que se foram

e o adeus que não dei ao meu pai e a minha mãe

era o que queriam estes meus olhos neste natal

Vigília

tive a impressão de que as estrelas nos vigiavam

assomaram o céu como olhos tristes daquela noite 

na vigília de despedida de quem deixou a sorte da vida

injustamente curta se o tempo cometesse injustiças 

 

rendido ao silêncio do astral e ao olhar das estrelas

longe das preces de pouca fé no adeus da noite última 

e das palavras trôpegas perdidas à beira de um caixão

melhor lamentar com os olhos molhados mesmo insones 

 

ao lado, a morte companheira nessa noite infinda e dolorida

o odor das tagetes e o incenso misturado ao rogar das orações

o espanto dos que pensavam no fim como um acaso remoto

pudessem medir o tempo e viveriam mais o que tinham

 

o dia depois não teve alento além das lembranças tristes

aquele passado será como tantos a se perderem na memória

no alto as estrelas continuam a nos vigiar como sempre fizeram

os mesmos olhos da noite imersos nas emoções que emanamos

Foto rasgada

 

da foto tão nossa

já amarelada

perdida no fundo

daquela gaveta

sobrou o meu lado

rasgado e amassado

achei sem querer

A espera e a angústia

o ar parado e o meu silêncio

numa poltrona de canto

impacientemente espero

imóvel, embora atento

 

se pensar é o que me resta 

pouco penso enquanto aguardo

ouço as fibras do meu corpo

olho a fresta de uma porta

 

e as nervuras da madeira

onde os dedos tamborilam

no limite da ansiedade

 

angustiado e um tanto tenso

nos minutos que não correm

e os seus passos que não ouço

Amantes

que tolice perguntar pelo seu inconfesso segredo

pela fantasia mais sórdida contida em seu medo

arrastada pelos becos do céu e pelas ruas do inferno

emudecida pela razão, mas sôfrega em seu silêncio

 

depois a história parida que se perdeu na trama rasa

a desculpa esfarrapada e leviana na resposta vã

sem encobrir o desejo saciado na tormenta irrompida

conluio para dar uma sobrevida ao dia seguinte

 

como saber se o corpo inquieto e a alma que trai conspiram juntos 

fosse no acaso cumplice de um momento frágil e qualquer

fosse pelo desencanto de uma vida amarga e perdida

 

ah! dores nunca aliviadas pelos sobressaltos do peito 

a promessa do dia seguinte sempre ser a entrega última

e o mesmo acaso encontrado em qualquer desesperança

Istanbul

não bastou o Bósforo

ocidente e oriente debruçaram sobre o estreito e se buscaram

Istambul encerrou a saga dos nomes que passaram por Bizâncio

pela Constantinopla dos romanos e se espalhou pela Anatólia

 

duas cidades que uma, divididas por um estreito de mar

distância apenas de um olhar se não existissem as águas

como o dedo de Adão na Sistina, perto de tocar o do Criador 

ocidente e oriente permitindo-se ser Istambul 

 

e nos campos orientais onde o sol intenso arde de ferir o chão

o azul arrebata e o trigo doura como as pinceladas de Van Gogh 

terras onde as romãs florescem rubras e enjoadas de tão doces

solo rude e áspero que acolheu guerreiros, santos e profetas 

 

quantas hordas invadiram estas terras iluminadas 

mesmo tendo domínios efêmeros revelados por ruínas e lendas

cada qual como se fosse o último até se exaurir e ser derrotado

haveria Istambul de permanecer enquanto Turquia?

 

um legado de conquistas amontoadas na imensidão do leste

tantas cunhadas no mármore e mesmo assim sucumbidas

devoradas pelo tempo indiferente e pela inquietação do chão

cada tremor alimentando o medo e elevando a angústia 

 

mas esse medo ameaçador foi menor do que as glórias pela conquista

o que haveria além para conduzir um destino em tanta terra erma

mesmo à cólera do inferno emanada do abissal sem qualquer piedade

e a que divindades se sacrificaria um bezerro para aplacar tanta ira? 

 

quando resta apenas o chão arrasado, olha-se Laodicéia

mesmo imortal por sua glória, sucumbiu ferida naquele planalto

a memória foi testemunha da desistência pela tragédia não superada 

entre pilares quebrados e espalhados por onde a cidade viveu

 

poucos resistiram às vicissitudes sobre as feridas como Istambul

que, mesmo no infortúnio, içou suas velas ao longo do mar que a flagelou

sobreviveu por não querer deixar de existir e se reergueu soberana

a resiliência erigiu cada parede sem deixar que os braços esmorecessem 

 

Istambul, a coroa da Turquia aportada nas águas do Mármara 

vigiando o estreito sem cautela se cidade do mundo como outras todas

sem correntes atravessadas no Bósforo protegendo seus domínios

as muralhas há muito caíram e não mais precisam existir

 

nas sete colinas desta Roma, Santa Sofia governa a luz desde Constantino

da pequena Bizâncio dos gregos de Megára àquela dos cidadãos do mundo

de Alexandre da Macedônia que lhe dedicou respeito e de tantos que foram seus

entre ocidente e oriente, Istambul continua a reinar soberba em sua eternidade