Tietê- poema intercalado ao poema “O Tiete” de Baptista Cepellos, poeta cotiano

Enquanto o poema de Cepellos traz dodecassílabos alexandrinos e rimas nos 2º
e nos 4º versos, este traz apenas dodecassílabos com tônicas na 6º e na 12º sílaba
 poética, em versos brancos                                     

                                     1

“De tarde, quando o sol poucos brilhos expande,
Sozinho, a meditar em tanto não sei quê.
Tomo o rumo da Luz, vou ate á Ponte Grande,
Afim de conversar com o meu velho Tietê...
 
A cabeça recosto, e, por cima da grade,
Vejo as aguas em todo o seu largo trajeto;
Então, ele me conta a historia da Cidade,
Como um velho guerreiro a distrair o neto...
 
Cofiando lentamente a barba de cem anos,
O bom velho me conta essa historia, e também
Fala do tempo de hoje e dos seus desenganos,
Mas não fica zangado e não xinga ninguém.
 
Refere-se ás Monções que ele, soberbamente,
Tantas vezes levou, na faina das conquistas.
Escutando pulsar o coração valente
Daquela geração de valentes paulistas!
 
Tempo em que, num tropel, num bizarro alvoroço
De armas e embarcações, como agora não ha.
Partiu para o sertão, rumo de Matogrosso,
Paschoal Moreira, fundador de Cuiabá. “
 
pelo lado direito das águas sinuosas 
percorre a trilha aberta pelo facão afiado
entre as cepas pontudas dos talhos da lâmina
sempre a ferir os pés dos que ousam a conquista
 
uma cobra a menear entre varas e ramas
a quebrar o silêncio da floresta imensa
onde o rio enriçado espuma nas pedras
à esquerda do caminho traçado na mata
 
o capitão da tropa Domingos Fernandes 
venceu o sertão infindo e desconhecido 
terra então revelada pelo rio instigante
sua mãe Suzana Dias senhora de tudo isso
 
marcado Utu Guaçu o arraial se fez capela
e resguardo dos medos por tantas crendices
um lugar de chegar das andanças sem fim
e luz das Candelárias de Nossa Senhora
 
dos Fernandes seguiu Balthazar o caminho
e erigiu sua capela que de Sorocaba 
conquistou Mato Grosso e venceu Tordesilhas
em tempos da Cuiabá, chão de Paschoal Moreira
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“E a Cidade crescia. Ora os pais em que pensam?
Ele, vendo-a crescer, dava-lhe mais ternura,
Quando a filha jovial vinha pedir-lhe a benção;
Mas agora cresceu; nunca mais o procura!
 
E, por isso, arrastando o lamento das aguas,
De parcel em parcel, de cachão em cachão.
Vai levando no seio outro rio de mágoas,
Ao qual não sobredoura a espuma da ilusão.
 
Meu ingênuo Tietê! o progresso o apavora!
Por toda a parte vê traves e encanamento,
E, por isso, a tremer, todo nervoso, implora
Que lhe não vão tapar o azul do firmamento!
 
Que importa a ingratidão da Cidade querida,
Que, de longe, lhe mostra os altivos torreões?
Enquanto ele tiver uma gota de vida
Ha de beijar-lhe os pés, cheio de comoções!
 
Tem saudades também o desditoso Rio!
E então a sua voz é de cortar rochedo,
Quando, quase a chorar, num longo murmúrio,
Começa a recitar Alvares de Azevedo! “
 
contar da mata virgem à beira do rio
das suas curvas, das pedras, da trilha enlaçada 
da história ancestral onde o Tietê era a vida
nada mais resta além de memórias esparsas
 
a vida no banhado que o rio permitiu
as tardes de indolência e o mormaço nas sombras 
farrapos esgarçados da tênue lembrança
versos doídos do poeta nas rimas escritas
 
o que impede palavras ditarem um poema
além do desalento que abate e o desânimo?
qual poesia há nas águas que escoam por valas
destino que a cidade assumiu sem prudência?
 
limites que transpôs mais do que a sensatez
numa escala febril além da alma que importa
desmedidas ganâncias de uma vida apenas
sobre o que eternamente uma cidade vive
 
um rio de tantos poemas, mas reles despejo
velado no desdém entre pontes e tubos
para então afogar um poeta nas mágoas 
qual lamento jamais dito a reagir à dor? 
                             3
“Muitas vezes aqui, sob a calma divina
De um divino luar, cândido como um véu,
Castro Alves, levantando a cabeça leonina,
Se punha a interpelar as estrelas do céu!
 
Mas agora só escuta uma horrenda algarvia,
No bárbaro vozeio dos bandos invasores.
Oh tempos de Albuquerque I oh pobreza e alegria,
Quando Piratininga era um cabaz de flores!
 
Então, remos ao léu descia a serenata.
Em macio langor, em macio langor...
E uma voz de mulher, como um jorro de prata.
Espalhava no ambiente um queixume de amor.
 
A’ margem da corrente, uma gostosa sombra
Descia dos bambus, arqueados de indolência;
E dois noivos, ali, na doçura da alfombra.
Abriam a alma em flor, como um vidro de essência.

Antes nunca deixasse o veio transparente
Em que um dia nasceu e até hoje bendiz!
Ah corrente fatal! ah teimosa corrente,
Que o fez grande de mais para ser infeliz! “
 
as picadas abriram a floresta imensa
romperam o sertão acompanhando a sorte
nas barrancas e voltas aos pés do Japi
o Tietê seguia raso entre pedras e saltos 
 
a estrada acompanhou o chão antigo e pisado
e o asfalto trocou a lama do velho carreiro
por um longo fio negro entrelaçado à mata
não mais se ouviu o tropel e o vaguear das manadas
 
as águas e o caminho unos e conciliados 
parecendo libertos de Piratininga
da vala indiferente à sina que os aprisionou 
da verdade a iludir a esperança insistente
 
que águas são estas sem vida entre tantos despejos 
corrente a espumar sórdidos restos urbanos
descartes pelas ramas da paisagem suja
lodo a tomar as pedras nos remansos baços
 
mas súbito a cachoeira traga as águas impuras
num vórtice agressivo de brutal violência
impulso incontrolado da revolta justa
Utu-Guaçu lambendo feridas e mágoas

Uma carta ao amigo João Barcellos de Portugal

não sou de escrever cartas, mas teu trabalho inspira
haverei de encontrar-te entre papeis e pesquisas
curioso pelas datas descobertas e aquelas a descobrir
mostrando que história não tem começo e sequer fim
a discordar daqueles a quem chamas de donos da narrativa
 
por seres português escrevo na segunda pessoa
ao agrado do poeta e historiador de Barcellos
conjugação difícil para nós os paulistas
mas a que me proponho por consideração e estima
mesmo com o dicionário atento aos deslizes
 
como tu, também vivo a estudar esta história 
tanta luz velada e o medo de que se perca
e se sabes que o conhecimento leva o povo a questionar
sabes também que é negado a quanta gente possa 
sempre a mesma farsa sem pudor ungida pelo cinismo 
 
caro amigo João que encontrei pelas andanças
acredito na poesia como portadora do saber
e prefiro aquelas contadas pelas métricas sem rimas
ou mesmo delas despidas e sem quaisquer limites
onde o ritmo e o encanto dos versos fluem
 
lamento os que se arroubam a desprezar a poesia 
e se comprazem com o escárnio que empobrece a língua
lamento nossas escolas se esquecerem dos poetas 
dos professores ausentes da nossa vasta literatura
do dia em que será visto o quanto perdemos
 
enfim, agradeço a consciência que tu aguçaste
compartilhando o conhecimento como quem se importa
neste chão que sempre deu preferência ao sórdido 
desde sempre campos ceifados pela ignorância arrogante 
onde tu lutas bravamente como filho que se tornou da Cotia
 
atenciosamente, do amigo Mario Luiz Savioli

Redundância

 
enfim quem eu sou eu sei quem sou 
ideia clara que trago em mim
não pelos olhos que podem ver
mesmo porque quase não me vejo
 
encontrasse comigo defronte 
talvez o impensado assustasse
quem seria a me olhar intrigante
ficando eu mesmo a me questionar
 
sem o reflexo não me veria
e embora virtual sou o que lá esta
o real confina meu olhar às beiras
 
afinal sou eu e sei quem sou
quem pensa e respira neste corpo 
mesmo sem poder ver o meu todo

O sorriso de Cameron Diaz

 
a beleza aparece descarada
quando aquela boca abre seu sorriso
tantas delas trazem essa beleza
quaisquer levariam ao encantamento 
mas poucas como os sorrisos de Cameron
 
o ouro dos cabelos desalinhados
a boca imensa e carnuda, um rubi
e um sorriso a quase cerrar os olhos
sem esconder duas águas marinhas 
se véu, talvez uma aura clara e suave 
 
e levado à rendição sem pudor
à mulher do delírio, não aquela
deixei-me ao encanto do seu feitiço
sorte fugaz de um olhar distraído
tomado pelo pensamento solto
 
talvez meus olhos fossem generosos 
mas não me iludiriam, tanto já viram
vestida de luz e um sorriso aberto
Cameron estampava uma revista
o que melhor para inspirar um poema?

Fugaz

quem era aquela mulher 
que sem se deixar ao ciúme da posse
entregou-se a se perder 
sem o dilema da razão
sem nada esperar
 
não era uma pedra na tiara
na solidez de um diamante
nem um pingente de rubi penso no coração
certamente não era uma pedra preciosa
um perfume talvez

não que o perfume fosse menos que a pedra
que o sangue de um rubi
mas trazia a mesma delicadeza
um encanto infindo mesmo fugaz 
e amou até a fragrância se esvanecer

Um poema de natal

uma tarde quente iluminada pelo sol turco

na colina do rouxinol um caminho sinuoso

entremeado pelo frescor das sombras e das flores

pode ser que não houvessem flores nesse caminho

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

a casa da mãe Maria no bosque entre os trinados 

paredes de cantaria mais do que apenas rocha

e o sobrearco da entrada a receber os dias adentro

pode ser que houvesse tristeza naquelas paredes

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

lembrado por anos no sacrário do rouxinol

não o lamento triste, mas um nascimento em glória

tão mais importante que as dores do monte calvário

pode ser que a violência agrade mais aos homens

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

se a natividade banhou Maria entre anjos e luz

pouco tempo houve até a tristeza da cruz romana

depois o amparo na Anatólia entre romãs e flores

pode ser que a cruz do martírio seja adorada 

no entanto não era o que queriam estes meus olhos 

 

enfim, meus olhos queriam a luz da concepção

a mesma paz irradiada por Maria no presépio 

junto o alivio das saudades dos que se foram

e o adeus que não dei ao meu pai e a minha mãe

era o que queriam estes meus olhos neste natal

Vigília

tive a impressão de que as estrelas nos vigiavam

assomaram o céu como olhos tristes daquela noite 

na vigília de despedida de quem deixou a sorte da vida

injustamente curta se o tempo cometesse injustiças 

 

rendido ao silêncio do astral e ao olhar das estrelas

longe das preces de pouca fé no adeus da noite última 

e das palavras trôpegas perdidas à beira de um caixão

melhor lamentar com os olhos molhados mesmo insones 

 

ao lado, a morte companheira nessa noite infinda e dolorida

o odor das tagetes e o incenso misturado ao rogar das orações

o espanto dos que pensavam no fim como um acaso remoto

pudessem medir o tempo e viveriam mais o que tinham

 

o dia depois não teve alento além das lembranças tristes

aquele passado será como tantos a se perderem na memória

no alto as estrelas continuam a nos vigiar como sempre fizeram

os mesmos olhos da noite imersos nas emoções que emanamos

Foto rasgada

 

da foto tão nossa

já amarelada

perdida no fundo

daquela gaveta

sobrou o meu lado

rasgado e amassado

achei sem querer

A espera e a angústia

o ar parado e o meu silêncio

numa poltrona de canto

impacientemente espero

imóvel, embora atento

 

se pensar é o que me resta 

pouco penso enquanto aguardo

ouço as fibras do meu corpo

olho a fresta de uma porta

 

e as nervuras da madeira

onde os dedos tamborilam

no limite da ansiedade

 

angustiado e um tanto tenso

nos minutos que não correm

e os seus passos que não ouço

Amantes

que tolice perguntar pelo seu inconfesso segredo

pela fantasia mais sórdida contida em seu medo

arrastada pelos becos do céu e pelas ruas do inferno

emudecida pela razão, mas sôfrega em seu silêncio

 

depois a história parida que se perdeu na trama rasa

a desculpa esfarrapada e leviana na resposta vã

sem encobrir o desejo saciado na tormenta irrompida

conluio para dar uma sobrevida ao dia seguinte

 

como saber se o corpo inquieto e a alma que trai conspiram juntos 

fosse no acaso cumplice de um momento frágil e qualquer

fosse pelo desencanto de uma vida amarga e perdida

 

ah! dores nunca aliviadas pelos sobressaltos do peito 

a promessa do dia seguinte sempre ser a entrega última

e o mesmo acaso encontrado em qualquer desesperança

Istanbul

não bastou o Bósforo

ocidente e oriente debruçaram sobre o estreito e se buscaram

Istambul encerrou a saga dos nomes que passaram por Bizâncio

pela Constantinopla dos romanos e se espalhou pela Anatólia

 

duas cidades que uma, divididas por um estreito de mar

distância apenas de um olhar se não existissem as águas

como o dedo de Adão na Sistina, perto de tocar o do Criador 

ocidente e oriente permitindo-se ser Istambul 

 

e nos campos orientais onde o sol intenso arde de ferir o chão

o azul arrebata e o trigo doura como as pinceladas de Van Gogh 

terras onde as romãs florescem rubras e enjoadas de tão doces

solo rude e áspero que acolheu guerreiros, santos e profetas 

 

quantas hordas invadiram estas terras iluminadas 

mesmo tendo domínios efêmeros revelados por ruínas e lendas

cada qual como se fosse o último até se exaurir e ser derrotado

haveria Istambul de permanecer enquanto Turquia?

 

um legado de conquistas amontoadas na imensidão do leste

tantas cunhadas no mármore e mesmo assim sucumbidas

devoradas pelo tempo indiferente e pela inquietação do chão

cada tremor alimentando o medo e elevando a angústia 

 

mas esse medo ameaçador foi menor do que as glórias pela conquista

o que haveria além para conduzir um destino em tanta terra erma

mesmo à cólera do inferno emanada do abissal sem qualquer piedade

e a que divindades se sacrificaria um bezerro para aplacar tanta ira? 

 

quando resta apenas o chão arrasado, olha-se Laodicéia

mesmo imortal por sua glória, sucumbiu ferida naquele planalto

a memória foi testemunha da desistência pela tragédia não superada 

entre pilares quebrados e espalhados por onde a cidade viveu

 

poucos resistiram às vicissitudes sobre as feridas como Istambul

que, mesmo no infortúnio, içou suas velas ao longo do mar que a flagelou

sobreviveu por não querer deixar de existir e se reergueu soberana

a resiliência erigiu cada parede sem deixar que os braços esmorecessem 

 

Istambul, a coroa da Turquia aportada nas águas do Mármara 

vigiando o estreito sem cautela se cidade do mundo como outras todas

sem correntes atravessadas no Bósforo protegendo seus domínios

as muralhas há muito caíram e não mais precisam existir

 

nas sete colinas desta Roma, Santa Sofia governa a luz desde Constantino

da pequena Bizâncio dos gregos de Megára àquela dos cidadãos do mundo

de Alexandre da Macedônia que lhe dedicou respeito e de tantos que foram seus

entre ocidente e oriente, Istambul continua a reinar soberba em sua eternidade

Reflexões dos 75 anos

vou viver exatamente o tempo que a vida reservou para mim

nem mais um minuto, nem menos 

mas não sou fatalista e sequer acredito em bruxas

talvez consiga prever o futuro, mas pelos caminhos que tomei

 

sei o que vou deixar e quem

e aos que me seguiram mostrei os caminhos que percorri

mas foram minhas as escolhas e nem mesmo sei se foram acertadas

também não tenho pretensões de me tornar exemplo

 

nunca fui de muitos amigos, 

de muitos desafetos sim e foram eles que me fizeram crescer

sei que terei mais alguns até a consumação do meu tempo

mas nesta altura da vida apenas os prazeres me interessam

 

aos meus poucos amigos restará apenas o que sou

nada que eu lhes destine fará diferença 

e como também já sabem o que os espera

vão dedicar aos seus desafetos a minha mesma indiferença 

 

ao filho que ficou comigo haverá um vazio

talvez maior do que daqueles que se aventuraram, o que não censuro

espero que me perdoe por isso, mas sei que será por pouco tempo

a vida se encarregara e o vazio logo será ocupado

 

aqueles que seguiram por este mundo afora

vão sentir saudades e saudades não são lembranças

sobrarão mais lembranças a quem esteve ao meu lado

e sei que estas saudades serão mais doloridas

 

recebi amor incondicional da mulher que amo profundamente

mas mesmo a ela, nem todos os meus segredos foram abertos

assim como respeitei aqueles que ela tão bem dissimulou

segredos que nada significaram e calados perenizaram a felicidade 

 

tive uma vida de fartura e muitos credos, o que é fácil de barriga cheia

sempre amei o quanto pude, porque amar é do meu ser

nunca abandonei os sonhos, também os que me consumiram

sonhar é condição de vida mesmo quando se vive apenas o que se conquistou

A jataí e o muro

um muro árido de blocos de concreto

paralelepípedos brutos e impessoais

e um vazio calculado e frio dentro de cada

como o são os blocos inertes e angulares

 

então uma abelha jataí achou uma fresta 

um vão esquecido entre os tijolos assentes

e um enxame vindo de onde sequer imagino 

num sopro divino deu vida à parede

 

quantas vezes me tomei atento e absorto 

a contemplar o vai e vem obstinado

entre as flores e a magia dissimulada

pelo canudo de cera que esconde a fresta 

 

sempre me pergunto como isso foi possível

num muro qualquer despido de natureza

alma que lá está e pulsa em gozo e fartura

vida que ainda no árido insiste em existir

Apresento aqui a minha alma

apresento aqui a minha alma
se é que já não a mostrei durante tantos poemas
não a alma que a doutrina pinta
devedora e miserável sufocada pelas angústias
a mendigar perdão de um pecado original que nunca foi culpa 
a temer outros tantos num cordel sem fim
 
apresento aqui a minha alma
sopro de vida à carne que preenche meu corpo
angelical até a consciência que a tomou
clareando a escuridão dos olhos 
consciência que se entrega à beleza das flores
fera quando os limites se vão 
 
apresento aqui a minha alma
que se deixa ao amor ordinário e manipulado 
a superar cada ódio e seus fluídos ácidos
cega pela generosidade que falseia os olhos
perdida nos dilemas entre a justiça e a razão
nas verdades que se impôs enquanto vida
 
apresento aqui a minha alma
já pálida pelos anos em que suportou tanta obstinação
cansada entre a consciência e os instintos primordiais
e depois da maturidade já ressabiada por tantas tramas
ser destinada a um resgate carregado de culpas
ou talvez diluída na eternidade do criador

O muro que me confina

da minha janela vejo o muro que me confina
não que tenha desistido do mundo como ele é
nem do mundo que eu desejaria que fosse
 
apenas me confino na ausência que acalma
longe dos sustos e sobressaltos dos dias
distante da agonia que nos consome nas ruas 
 
não há ilusão do que me espera na volta
sei que tudo permaneceu como sempre 
mas, preciso desse fôlego para continuar

Dias indiferentes

 
há dias que não encantam 
e sequer têm importância
manhãs de garoa gelada
brisa sem esmiuçar vãos
sol ralo de luz opaca 
 
dias longos e arrastados 
que demoram acabar  
tardes tais como as manhãs
a insistir nesse desânimo 
provocando o desalento
 
dias de curta memória
nas mesas de botequins
nada além de horas insossas 
sem máculas ou fagulhas
sem qualquer escárnio e riso
 
dias sem inspiração
tão desnudo de segredos 
sem suspiros, talvez medos
como se nunca existissem 
deboches e gargalhadas
 
dias de olhar curto e baço
a instigar tristes presságios
não que houvesse algum prenúncio
mas havia o sentimento

e um frio na boca do estômago

Poema triste

havia tristeza

abaixei a cabeça e os olhos tocaram o chão

nada além de lágrimas esvaziando o que restou deles

fosse ausência essa tristeza e a preencheria mesmo com dores

mas não há como preencher tristezas com dores

não pude

 

havia tristeza

a luz desbotada daquele sol perdido entre as nuvens

um dia opaco e esmaecido por conta da apatia

fosse escuridão essa tristeza e a preencheria mesmo com aflições

mas não há como preencher tristezas com aflições

não pude

 

havia tristeza

a vontade calada por um vazio persistente

perdia silêncio nas farpas das vozes miúdas

fosse solidão essa tristeza e a preencheria mesmo com nostalgia

mas não há como preencher tristezas com nostalgia

não pude

 

havia tristeza

nada parecia alterar o enredo batido e ordinário

que a mais sorrateira das mentiras sequer escondia

fosse desilusão essa tristeza e a preencheria mesmo com alguém

mas não há como preencher tristezas com alguém 

não pude

O ócio e a espera

sentado na praia os olhos espicham à curiosidade que se atreve                        

mesmo porque contemplar é o que apenas resta ao ócio ungido pela razão

com a bunda em uma espreguiçadeira assisto tedioso ao entardecer

a noite recorrente e qualquer traz a brisa que suaviza o ardor da pele

 

na tocaia do promontório a luz do farol pulsa e cega a cuia celeste

e de instante a instante perco as estrelas na mira dos olhos apertados

um reflexo de fotografia incide sobre a monotonia da água

clichê tão inevitável e comum como um postal de banca de jornais

 

se o óbvio não interessa e está lá apenas por estar como estão outras coisas

a indolência que me toma faz parte desse cenário e não o pensar

a letargia insistente resiste à vontade pálida e amolengada

e me deixo num afrouxo como um saco de batatas à toa em um canto 

 

aí o pensar incomoda e se limita ao olhar sutil que percorre a praia

nada além de um jeito dissimulado como se nunca houvesse este olhar

sandices do ócio que sente seu fim na noite inevitável que me acolhe 

o que resta eu ouço das ondas que quebram, calado o burburinho avesso

 

se nem sempre o oceano ordinário espalha suas fraldas nas areias inocentes

vez ou outra vejo sua fúria incontida nos rochedos daquele farol

impossível banalizar beleza tamanha mesmo à indolência no mormaço

aos poucos as pessoas tomam um rumo e retomo a condição do pensar