A rosa e o ipê

nas rosas o segredo das cores se esconde

quem o conhece escolhe os matizes

o ingênuo se perde

 

amordaçadas no tempo medido

na luz contínua da estufa

mesmo assim trazem o encanto

 

a beleza é cativa

o sementeiro apresa a natureza

mercenário ainda que amante

 

a cor trai a flor 

que por ela é sangrada

insólito destino de quem trai

 

a haste nua e calada

se perde no desamparo da vala

fenece na solidão

 

no lado de fora

indiferente aos olhos de todos

um ipê insiste

 

a primavera renasce

já tão colorida no seu primeiro dia

como se não houvesse outro

 

os galhos se cobrem

entre os pilares de uma passagem

explodem em flores

 

o ipê esperou seu tempo

na calada daquele canto

se vestiu de amarelo

 

livre da cobiça do sementeiro

no ermo sem solidão

tão belo como as rosas

 

nunca insinceras

braçadas que tomam os olhos

como a florada do ipê

 

uma braçada de rosas

uma florada de ipês

melhor as flores para contar uma história

O casamento da Marcela

impossível não amar

o sorriso se tão doce

cada gesto que arrebata

todo o encanto que envolve

 

o perfil tão delicado

num vestido de princesa

não vela o brilho da mulher

não mais um anjo

 

se de um anjo ainda fosse

da música então traria

notas claras de um trompete

 

mas o encanto da mulher

no momento do amor

foi tão mais que a luz de um anjo

Trinta anos

à Izildinha

trinta anos 

não pelo tempo impassível indiferente

mas pela memória mesmo que falha

pelas paixões que os olhos julgaram

pelos desatinos e arrependimentos

pela vida densa e amante

 

do caminho nos campos vencidos

não fosse a romaria confessa dos dias

a imensidão do cenário velaria acertos e erros

despojos rendidos e abandonados

dores que não marcaram condição 

e a felicidade que decidiu cada passo

 

a ausência dos filhos

as noites de família na sala

a vida em abundância não superou tanto

mas a casa não ficou grande

a solidão pretensa sequer se atreveu

preenchemos cada canto se pares 

 

trinta anos 

persiste o atrevimento

o ultimo beijo tão próximo do primeiro

a energia ainda nos toma

a cumplicidade segue perene e alcoviteira

tece cada segredo e trama o amor

Possibilidades, chances e oportunidades

Votos do Eduardo ao casamento do Marcos e da Aryane  

(Às vezes descuidamos de quem está  próximo.
Desconhecia que o Eduardo se expressa tão bem. 
O texto me emociona toda vez que eu o leio)

 

 

         Decidi escrever formalmente um discurso, pois sei que com a emoção, a memória e as palavras se perdem. Também me atrapalho!

 

           Foi quando procurei o que poetas diziam sobre casamento e me deparei, nos poetas, com a tristeza da desilusão ou a vontade da liberdade. Já nas poetisas, com seu ego e o politicamente correto de Derrida.

 

        Fui então buscar na Bíblia mensagens de casamento e só encontrei aquelas tão obvias que não precisariam ser ditas. Então imaginei todas as possibilidades que Deus teria para nos falar hoje e percebi que o que Deus fala é de possibilidades. De possibilidades e de chances e oportunidades como sinônimos. E como se sabe, tudo o que temos veio de uma oportunidade que com muito esforço construímos e soubemos conquistar.

 

        Com isso Deus me deu a possibilidade de ter mais uma mãe e um irmão e tive tanta sorte que os tive muito cedo. Cedo o suficiente para poder aproveitar quase todos os anos de nossas vidas, onde pudemos dividir a cama com medo das noite de raios e dos estalos da casa de madeira. Cedo o suficiente para brigarmos e sermos amigos e mais que tudo, cedo o suficiente para nos amarmos como irmãos.

 

        Deus também nos deu a possibilidade de encontrar pessoas tão especiais que se somaram a nossa indescritível família. Vieram a Vã, o Douglas e a Ary.

 

        Hoje Deus da a possibilidade de vocês reafirmarem tudo aquilo que vocês vem conquistando a seis anos, vem dar a chance de provar um para o outro o quanto se amam e vem dar a oportunidade de construir outra família maravilhosa.

 

  Como disse: Deus nos dá a possibilidade, a chance e a oportunidade de cada vez mais sermos melhores e aprendermos com nossos erros, mas o mais importante é que hoje Deus dá à vocês a oportunidade de serem ainda mais felizes.

Os dias negados

preta num corpanzil
a mentira da boca risonha
a verdade da face vincada
a indiferente troca do viver pela vida
por não entender a importância da sua
por temer o pecado de ser
pela humildade obrigada e refém
 
doce pela alma ingênua
quem sabe dissimulada a se proteger
atenta às respostas mais que às perguntas
um erro talvez fosse amargo
e se deixava amestrada
senão despercebida
sequer um lamento na boca e nos olhos
 
crédula a zelar pelo que vinha
pelo chão que herança seria da filha
(mas qual além daquele aos seus pés?)
a fé a carregar seu destino 
no ardil da verdade trocada pela esperança
mordaça infame 
e quem a pôs na alma sabia
 
o trem à periferia 
horas perdidas num atropelo
depois as vielas e a pinguela do córrego
a marca da água na parede do cômodo
na laje o sol que renega a janela 
roupas puídas no varal esticado
bandeiras sopradas no cenário amontoado
 
quase dia e saia
o corpo cansado não era amante
o parceiro ausente sequer era cúmplice
sabia da filha solta na trama
num rebanho inquieto confinado em vielas
a insistência a sustentar a vida
a mentira a aliviar o fardo
 
então se cansou das manchas
das vidraças e panos
da sordidez da porta dos fundos
cansou do sim que não queria
do banal das promessas 
do caminho entrevado 
do dia seguinte
 
olhou a mãe como uma menina acuada
corpo em sangue e prostrado
o corpanzil desabou diante da filha abusada
mas não houve lamento culpando o destino
lavou o corpo franzino no amparo do braço
beijou os pés pequenos pedindo perdão
descartou a esperança que iludia e feria
 
aliviar a culpa no sangue na lâmina
não bastou ao vermelho dos olhos
atônita pelo abandono na hora da fé
se pôs errante escondida nos becos
a vagar pelo inferno que tinha evitado
nas ciladas dos favores que nunca cobrou
até se prostituir numa esquina qualquer
 
assim se engajou na guerrilha sórdida
que ferina nasce em cada porão
vertida nos vãos da cidade doente
e rastejou na lama viscerosa das ruas
rejeitou a mentira mordaz que o medo impôs
sem lamentar cada dia que havia negado
verdade que sua nunca teve dono

Pracinha Cora Coralina

quero uma pracinha assim 

não qualquer, mas num canto 

igual a da Cora no Itaim 

uma ilha na rua, um triângulo de flores 

uma placa no caminho do olhar

 

quero o mesmo carinho que desfaz 

o insano dos carros naquela esquina 

e se me rendo a Cora Coralina 

é porque a paz que me isola então 

vem de quem usou na vida a doçura pra ser 

 

quero na praça rosas vermelhas 

que as tomem e reatem um amor perdido

e escondam um poema numa lembrança

que sejam mais que palavras 

e menos que o amor 

 

quero meu coração gravado

numa pedra qualquer do chão da Cotia 

da terra que encerra a minha alma 

de amores que moldaram o meu coração

das desilusões que afinal também são vida

 

quero que um poeta leia o meu nome 

como eu leio o da Cora ao passar

e também escreva da minha praça

simples assim, pequenino e sentido

e de palavras que vão me lembrar

Soneto da noite profunda

tenho presos entre meus dedos os seus cabelos

de um anjo se encaracolados. Mas tão perdido
numa noite profunda. E você nem se cobriu
insinuante nos lençóis de uma cama, o suor

e uma boca molhada que se calou nos beijos
de uma noite insana de abajur e permitiu

o prazer. E os seus cabelos entre os meus dedos

de um anjo encaracolados. Uma mulher

 

a manhã discreta e cúmplice não denunciou

não quis se perder no que a madrugada escondeu

sequer a vidraça vã revelou o segredo

 

quando o sereno se foi por um sopro do dia

mas tenho ainda entre meus dedos os seus cabelos

por onde seguro o rosto que beijo na boca

A cidade que o tempo perdeu

ainda tenho a vila antiga e sépia

a rua estreita depois do largo

o casario desalinhado

com beirais de bruços nas calçadas

e um rabo de chuva que insistia

pingadeira a ferir o lajedo

empurrando a pisada pro canto

junto ao limo do rés do barrado

no caiado descascado e rude

as vergas na taipa de pilão

vergas retas de clarões que pobres

sustentavam vãos a conspirar

janelas se olhos daquela rua

gelosias a iludir os ciúmes

tinham um olhar furtivo e ferino

rapina às mazelas desgarradas

 

o menino escondido na igreja

atrás dos arcos do campanário

a voar pelo olhar se ave era

tinha a rua a cortar sua vila

na perspectiva dos lampadários

morria a luz na curva do fim

por onde ia embora o destino

por onde entrava o desassossego

 

tardes mortas, desertas, indolentes

final dos dias nos degraus da igreja

a vila calma esperava as festas

a procissão que ateava vida

o casario que se enfeitava

a memória assombra os pensamentos

depois de ter vivido seus dias

eu assisti sua ruína vã

Orquídeas e filhos

orquídea a envolver o tronco

abraço que abriga

a vida emaranhada em outra

como o amor é

 

depois o sonho

o fascínio da multiplicação

o suspense que o ventre traz

o corpo que alimenta a vida

 

a florada da orquídea

felicidade a se predestinar

que outro desejo haveria?

 

mas há o caminho 

há o acaso que o cria

há a vida que não se repete

O presente de natal

encostado esperando

olhar perdido e vago

pensamento que solto

se desatento e nu

 

então eles passaram

mãos namoradas cúmplices

jeito simples de pais 

destino já cumprido

 

sumiram pela calçada corrida

procurei–os na angústia dos filhos

na fé que não resgato há tantos anos

 

tempo implacável às súplicas da alma 

mas impotente diante da saudade

do instante em que o natal me presenteou