Reflexões dos 75 anos

vou viver exatamente o tempo que a vida reservou para mim

nem mais um minuto, nem menos 

mas não sou fatalista e sequer acredito em bruxas

talvez consiga prever o futuro, mas pelos caminhos que tomei

 

sei o que vou deixar e quem

e aos que me seguiram mostrei os caminhos que percorri

mas foram minhas as escolhas e nem mesmo sei se foram acertadas

também não tenho pretensões de me tornar exemplo

 

nunca fui de muitos amigos, 

de muitos desafetos sim e foram eles que me fizeram crescer

sei que terei mais alguns até a consumação do meu tempo

mas nesta altura da vida apenas os prazeres me interessam

 

aos meus poucos amigos restará apenas o que sou

nada que eu lhes destine fará diferença 

e como também já sabem o que os espera

vão dedicar aos seus desafetos a minha mesma indiferença 

 

ao filho que ficou comigo haverá um vazio

talvez maior do que daqueles que se aventuraram, o que não censuro

espero que me perdoe por isso, mas sei que será por pouco tempo

a vida se encarregara e o vazio logo será ocupado

 

aqueles que seguiram por este mundo afora

vão sentir saudades e saudades não são lembranças

sobrarão mais lembranças a quem esteve ao meu lado

e sei que estas saudades serão mais doloridas

 

recebi amor incondicional da mulher que amo profundamente

mas mesmo a ela, nem todos os meus segredos foram abertos

assim como respeitei aqueles que ela tão bem dissimulou

segredos que nada significaram e calados perenizaram a felicidade 

 

tive uma vida de fartura e muitos credos, o que é fácil de barriga cheia

sempre amei o quanto pude, porque amar é do meu ser

nunca abandonei os sonhos, também os que me consumiram

sonhar é condição de vida mesmo quando se vive apenas o que se conquistou

A jataí e o muro

um muro árido de blocos de concreto

paralelepípedos brutos e impessoais

e um vazio calculado e frio dentro de cada

como o são os blocos inertes e angulares

 

então uma abelha jataí achou uma fresta 

um vão esquecido entre os tijolos assentes

e um enxame vindo de onde sequer imagino 

num sopro divino deu vida à parede

 

quantas vezes me tomei atento e absorto 

a contemplar o vai e vem obstinado

entre as flores e a magia dissimulada

pelo canudo de cera que esconde a fresta 

 

sempre me pergunto como isso foi possível

num muro qualquer despido de natureza

alma que lá está e pulsa em gozo e fartura

vida que ainda no árido insiste em existir

Apresento aqui a minha alma

apresento aqui a minha alma
se é que já não a mostrei durante tantos poemas
não a alma que a doutrina pinta
devedora e miserável sufocada pelas angústias
a mendigar perdão de um pecado original que nunca foi culpa 
a temer outros tantos num cordel sem fim
 
apresento aqui a minha alma
sopro de vida à carne que preenche meu corpo
angelical até a consciência que a tomou
clareando a escuridão dos olhos 
consciência que se entrega à beleza das flores
fera quando os limites se vão 
 
apresento aqui a minha alma
que se deixa ao amor ordinário e manipulado 
a superar cada ódio e seus fluídos ácidos
cega pela generosidade que falseia os olhos
perdida nos dilemas entre a justiça e a razão
nas verdades que se impôs enquanto vida
 
apresento aqui a minha alma
já pálida pelos anos em que suportou tanta obstinação
cansada entre a consciência e os instintos primordiais
e depois da maturidade já ressabiada por tantas tramas
ser destinada a um resgate carregado de culpas
ou talvez diluída na eternidade do criador

O muro que me confina

da minha janela vejo o muro que me confina
não que tenha desistido do mundo como ele é
nem do mundo que eu desejaria que fosse
 
apenas me confino na ausência que acalma
longe dos sustos e sobressaltos dos dias
distante da agonia que nos consome nas ruas 
 
não há ilusão do que me espera na volta
sei que tudo permaneceu como sempre 
mas, preciso desse fôlego para continuar

Dias indiferentes

 
há dias que não encantam 
e sequer têm importância
manhãs de garoa gelada
brisa sem esmiuçar vãos
sol ralo de luz opaca 
 
dias longos e arrastados 
que demoram acabar  
tardes tais como as manhãs
a insistir nesse desânimo 
provocando o desalento
 
dias de curta memória
nas mesas de botequins
nada além de horas insossas 
sem máculas ou fagulhas
sem qualquer escárnio e riso
 
dias sem inspiração
tão desnudo de segredos 
sem suspiros, talvez medos
como se nunca existissem 
deboches e gargalhadas
 
dias de olhar curto e baço
a instigar tristes presságios
não que houvesse algum prenúncio
mas havia o sentimento

e um frio na boca do estômago

Poema triste

havia tristeza

abaixei a cabeça e os olhos tocaram o chão

nada além de lágrimas esvaziando o que restou deles

fosse ausência essa tristeza e a preencheria mesmo com dores

mas não há como preencher tristezas com dores

não pude

 

havia tristeza

a luz desbotada daquele sol perdido entre as nuvens

um dia opaco e esmaecido por conta da apatia

fosse escuridão essa tristeza e a preencheria mesmo com aflições

mas não há como preencher tristezas com aflições

não pude

 

havia tristeza

a vontade calada por um vazio persistente

perdia silêncio nas farpas das vozes miúdas

fosse solidão essa tristeza e a preencheria mesmo com nostalgia

mas não há como preencher tristezas com nostalgia

não pude

 

havia tristeza

nada parecia alterar o enredo batido e ordinário

que a mais sorrateira das mentiras sequer escondia

fosse desilusão essa tristeza e a preencheria mesmo com alguém

mas não há como preencher tristezas com alguém 

não pude

O ócio e a espera

sentado na praia os olhos espicham à curiosidade que se atreve                        

mesmo porque contemplar é o que apenas resta ao ócio ungido pela razão

com a bunda em uma espreguiçadeira assisto tedioso ao entardecer

a noite recorrente e qualquer traz a brisa que suaviza o ardor da pele

 

na tocaia do promontório a luz do farol pulsa e cega a cuia celeste

e de instante a instante perco as estrelas na mira dos olhos apertados

um reflexo de fotografia incide sobre a monotonia da água

clichê tão inevitável e comum como um postal de banca de jornais

 

se o óbvio não interessa e está lá apenas por estar como estão outras coisas

a indolência que me toma faz parte desse cenário e não o pensar

a letargia insistente resiste à vontade pálida e amolengada

e me deixo num afrouxo como um saco de batatas à toa em um canto 

 

aí o pensar incomoda e se limita ao olhar sutil que percorre a praia

nada além de um jeito dissimulado como se nunca houvesse este olhar

sandices do ócio que sente seu fim na noite inevitável que me acolhe 

o que resta eu ouço das ondas que quebram, calado o burburinho avesso

 

se nem sempre o oceano ordinário espalha suas fraldas nas areias inocentes

vez ou outra vejo sua fúria incontida nos rochedos daquele farol

impossível banalizar beleza tamanha mesmo à indolência no mormaço

aos poucos as pessoas tomam um rumo e retomo a condição do pensar

Os imigrantes

duas caldeiras que resfolegando um navio movido à vapor e velas

ainda resquícias, a levar um barco tão abarrotado de refugiados

sob a lona no convés escaldante do sol a pino a ferir os pés

na dança alegre que esconde a tristeza, viveu a fé ao paese di cuccagna

 

no oceano interminável, o medo era companheiro das tempestades

quem criado em encostas e vertentes se perdia nas águas sem fim 

nem orações aquietavam a aflição da alma arrependida pela jornada

e nas redes da terceira classe as náuseas dormiam entre dores e sonhos 

 

quarenta dias da incerteza insólita fustigando cada esperança

a quem ficou era como tivessem morrido no cais já no embarque

a miséria deixada nas aldeias esvaziadas não se fez de consolo

da pobreza nada restou além das lágrimas e do aceno de adeus 

instigados pelo clamor que último vendia o delírio no porto 

o que o afogo aceitava por verdade, a verdade os tratava por carga

foi o que compraram para embarcarem com os restos dos trapos e dores

na ilusão da eterna graça num porto onde o sol seria a têmpera da terra

 

acumulada no cais toda a poeira batida dos sapatos tão rotos 

a esperança cruel ao criar sonhos, mas doce ao iludir os pesadelos 

no bojo amontoado de um barco imundo sequer essa esperança esvaiu

nem o fedor confinado acabando por fazer parte do pensamento

 

e se imaginavam dever à América, era ela quem deles precisava

as terras vazias e abandonadas pelos escravos, negros libertos

se lhes respaldassem com as pagas justas, não se perderiam os campos

ficaram aos italianos suas terras e as chagas da escravidão maldita

 

quem tornaria à Itália na alegria do voltar e perderia as conquistas?

e não existiam mais as antigas aldeias e os vinhedos cultivavam os jovens 

as promessas que o cais ouviu jamais seriam cumpridas mesmo as de amor

dos que ficaram não houve aventura alguma a não ser esperar a safra 

 

não importava o retorno de quem foi, a não ser nas gerações que ouviram

a nostalgia, se herança de velhos, alimentou a imaginação fértil

e as histórias da colônia sabidas na ponta da língua se perderam

quando não foram encontrados os contos há muito tão desenrodilhados

O verbo restar e o verbo viver

usa-se o verbo restar quando nada há além do final

e o verbo viver quando estes dias forem intermináveis e surpreendentes

apenas a escolha importa se o final incidental é inevitável e abstrato

o que não justifica o verbo restar e sua insólita desesperança

 

o verbo viver reage pelo estímulo da eternidade que se pensa ter 

e que leva a vida a seguir sempre pela revolução de cada dia

como se sempre houvesse o leste para receber o amanhã 

instinto que resiste mesmo com a insistência do verbo restar

 

o verbo restar instiga o desânimo nas quedas

ainda que a desistência seja tão mais simples do que a persistência 

até nas perdas insignificantes e sequer consideradas

e o conflito criado nem sempre é superado pelo verbo viver

Caminhos cruzados

(um soneto antigo que encontrei entre meus papéis)

 

uma noite solta na mesa de um bar

e um blues a sussurrar velando as palavras

fora o frio marcava a vidraça de estrelas

nem vi aquela lua. Você estava comigo

 

a noite intrigada com a luz do seu rosto

o azul dos seus olhos. E havia o silêncio

de um segredo contido que eu encontrei

tão perdido naquele canto de boca

 

calado e atento o olhar seguiu as palavras

e as reticências insinuadas nas pausas

traziam um suspense mordente e injusto

 

então o fim sem lágrimas ou por quês

seguido de um longo e dorido vazio 

caminhos cruzados onde ardem as paixões

Os Reis Magos

reviver as profecias de Seth nas janeiras cantadas pelas levas

escancarar as portas e janelas não só pelos novos ares que sopram 

aguardar ao menos a vã esperança que o anterior perdeu na caminhada

deixar nas ruas as cinzas do adeus para serem expurgadas no Tejo

 

assumir a fé como estrela guia não o acaso da sorte que desmerece 

a mesma estrela que na anunciação avocou aqueles que acreditaram

quantos seguem esses passos se creem sem as dúvidas que arbitram o homem

Gaspar, Baltazar e Melchior deixaram-se ao caminho pela profecia

 

Gaspar se jovem, das bandas do Cáspio, à beira das aguas interiores

Baltasar, o mouro, da Arábia imensa de desertos áridos e ardentes 

Melquior, um ancião caldeu do reino de Ur, já alquebrado na peregrinação

mais sábios e eruditos do que simples reis limitados ao chão dos pés

 

palavras soltas no ar são dispersas, jamais emudecem se lançadas

não como a seta atirada, que sempre mesma, encontra o destino distante

e se a fé importou, então se fez arco da palavra lançada pois seta

entre as estrelas da noite oriental seguiram a que Seth arremessou

 

nos arredores da aldeia, José e Maria no resguardo de um presépio 

longe da soberba dos arcos e abóbodas, nada além do chão batido e tosco 

era suficiente a noite ponteada, domo celeste sobre as cabeças 

e a Luz simples e divinal nos braços de Maria de Jerusalém

 

o anúncio da vinda do Salvador clamada desde os tempos primordiais

viajou pelos caminhantes a errar pelas terras áridas do oriente 

passando por aquelas de Dario e Alexandre e depois de Otávio Augusto

de tantos outros que sequer ouviram o pregar dos profetas ao povo

 

em um canto da sala está o presépio e a memória basta como oração

a imagem de cera e madeira trouxe junto gerações de devoção 

e repousa na palha do desvelo coberto por um trapo de linho

qual pecado o pintinho do Menino Jesus traria à sua nudez?

 

quisera a mesma fé que levou os reis magos à certeza do encontro

e percorreu um infindo tempo até aquele canto iluminado da sala 

e na serenidade do presépio debruço sobre esta longa história

então esqueço a agonia dos dias que deveriam iluminar os homem

Preguiça de escrever

há tempos em que tenho preguiça de escrever
ir à mesa parece uma jornada
e há um esforço penoso em procurar um assunto 
 
frente ao janelão que vaza o dia vadio
debruço vazio sobre uma manhã chuvosa
nem serenidade, nem quietude, apenas a ausência
 
um silêncio a ser preenchido e as copas caladas 
folhas molhadas e pingos insistentes
nas poças os círculos prendem os olhos
 
mas prefiro a memória que vaga pela preguiça
como a encher uma meia furada de bosta e gira-la
a mente desalinhada e dispersa
 
então algum detalhe me transporta a Lisboa  
e me vejo naquela arquitetura preguiçosa e ordinária de suas ruas
casarões enfileirados sem compaixão, sem vãos e sem graça
 
passo pela casa de Pessoa na Coelho da Rocha 
esquecida entre o joio se não fosse uma placa sem brilho 
outra rua indiferente a oferecer a mesma Lisboa
 
a memória se acomoda num café do jardim da Parada
quisera Pessoa estivesse sentado aí a ser poeta
velhos tempos que ficaram nos Prazeres. À Pessoa, os Jerónimos
 
sem qualquer razão volto à janela que sem novidades me olha
insistem o silêncio e a chuva miúda e incômoda de Dublin
no guarda-corpos da ponte Samuel Beckett levo o olhar ao Liffey 
 
em outra ponta a ponte da Mulher em Puerto Madero acolhe
a fragata de velame arriado e ancorada na história
atravesso e sigo ao Café Tortoni para ouvir Jorge Luiz Borges 
 
a chuva persiste neste silencio onde estou imerso 
continuo a rodar a memória sem qualquer sentido e lógica 
mesmo porque a indolência persiste e gosto
 
a chuva acalanta e invade o silêncio
não há porque escrever linha alguma sequer que signifique

em tempos de solidão poética insiste a amargura dos homens 

Whitney Houston

ouço Whitney Houston 

penso nas escolhas que a vida não lhe deu

e me pergunto

como é possível alguém escolhido não ter escolhas?

 

mas, então me dou conta do que pensei

como me referisse a um instrumento

um violão, um piano, um trompete

mudos depois do embriago da música

demência a alucinar no curto tempo das notas

depois do último compasso 

apenas o eco se esvaindo no silêncio

e o veludo vermelho de um estojo 

 

das dores dissimuladas pelos olhos de atriz

assim que desnudas no camarim 

havia pouco da perfeição do espetáculo

nem as lágrimas que pareciam pertencer aos aplausos

a diva iluminada do palco

então no escuro de um canto

era apenas Whitney

Ushuaia (espanhol)

los picos nevados encantan el cerro 

al pie Ushuaia reposa serena y calma

un trozo de tierra apretado y estrecho 

entre la cordillera y aguas heladas

 ni Atlántico o Pacífico apenas Beagle 

del mirador de las Martials veo el muelle

y las luces de la ciudad en la bruma

que envuelve el rápido ocaso de la Antártida

en Tierra del Fuego arde el fin del mundo

allá el nada nunca existió y ni el fin

navego en la vida intensa del estrecho

un viento glacial sopla cortante e insiste

busco los pingüinos en la Isla Martillo

mismo camino de las velas del Beagle

de FitzRoy y Darwin y otros aventureros

in rastro de la ambición insana y feroz

 

los pueblos nativos fueran de los campos

más allá de islas y de cerros nevados
más allá del pecado original y dolo
de vallas que callaron la libertad 
por veredas donde seguían sin rumbo 
apenas vivían el placer de vivir
nunca entendieran los límites de púas
fueron cazados sin cualquier compasión
 

 como recriminar aquella vileza

si las heridas aquí aún estan abiertas

dolores tan mismos de lágrimas mudas

a confesar la crueldad de la bestia

 mismo silencio donde medran disculpas

 un cadalso en el suelo que nos dio un país

 donde el miedo ahoga la vida vaciada

 de los que jamás verán ese paraíso

Ushuaia

os picos nevados encantam o cerro

ao pé Ushuaia repousa serena

uma nesga de terra premida e estreita

entre a cordilheira e as águas geladas

nem Atlântico ou Pacifico apenas Beagle

do mirante das Martials avisto o cais

e as luzes da cidade entre a neblina

que envolve o rápido anoitecer da Antártida

 

na Terra do Fogo arde o fim do mundo 

lá o nada nunca existiu e nem o fim

navego pela vida intensa do estreito 

um vento glacial sopra cortante e insiste

busco os pinguins na ilha Martillo

o mesmo caminho das velas do Beagle

de FitzRoy e Darwin e outros aventureiros

no rastro da ambição insana e feroz

 

os povos nativos partiram dos campos

além das ilhas e dos cerros nevados

além do pecado original e dores 

de cercas que calaram a liberdade 

nas veredas onde seguiam sem rumo 

apenas viviam o prazer de viver

nunca entenderam os limites de farpas

foram caçados sem qualquer compaixão

 

como recriminar aquela vileza

se as feridas donde venho inda estão abertas 

dores tão mesmas de lágrimas mudas

a confessar a crueldade da besta

e o mesmo silêncio onde medram desculpas

um cadafalso no chão que nos deu um país 

onde o medo sufoca a vida esvaziada

dos que nunca verão aquele paraíso

Patagônia

 

sigo por campos desconhecidos nas terras argentinas

até os limites da cordilheira onde o Chile encosta

na planície da patagônia que se abre infinita aos meus olhos

me cobriria um céu de azuis e estrelas não fosse a cerração soprada dos glaciares 

massa cinza que envolve El Calafate entre um cerro e o lago Argentino

cada plano desta natureza encanta e transforma o olhar

e no desolamento de um grande deserto marrom que falso

a vida é vigiada pelos ancestrais tehuelches e pulsa incontida e perene 

 

não há vazio que a natureza permita 

na estepe os arbustos tomam a cor do chão inóspito e acerbo

velam guanacos, nhandus, zorros e toda vida que permeia

junto aos rebanhos de ovelhas de lã tingida pela poeira soprada 

mesmo o puma nesse mimetismo que trama

se perde da caça que ilude seus olhos felinos

no alto a testemunha do condor impera sua soberba 

mas não encontro solidão onde o silencio apenas é cortado pelo vento

 

a linha negra segue na vastidão como se sempre estivesse lá

e por mais que o carro corra parece não se mover na reta infinda

ao longo daquele lago imenso de margens sinuosas e coleantes

um imenso bloco de gelo jaz nas águas, um topázio com desdém à perenidade 

imagem insólita a quem sempre teve a serra do mar nos olhos

mas de súbito surge o glaciar e uma beleza etérea arrebata os sentidos 

e se desfazem as palavras tomadas pela natureza extremada e singular 

um azul que eu desconhecia penetra a minha alma

 

da janela do hotel vejo El Calafate a se debruçar sobre o lago Argentino

lá fora o vento patagônico soprado dos campos de gelo acossa

fere a pele e sopra como fosse arrancar as pedras do chão

os álamos dobram e a irritação das águas quebra o espelho

um cenário aberto profundamente traz os pensamentos

volvem poemas de tantos poetas desta América enjeitada

a cantar a beleza das terras mesmo em um continente repartido

mas a diversidade dos povos não é o que nos separa neste chão americano

Sobre netos e avós

(ao Henrique e ao Guilherme, para quando entenderem estas palavras)

 

são dois netos 

um só útero

e se diferentes são iguais

um entre o silêncio e o olhar

o outro entre a inquietude e a irreverência

ainda assim são iguais

e se preenchem com o que os olhos veem

com o que os ouvidos ouvem

com o que os corações sentem e proclamam

 

mesmo longe de decifrar cada devaneio

sei que se importam comigo

como eu me importava com os meus avós

se o envolvimento indica a perenidade do elo

não haveria razão para ser refeito à cada encontro

mas a regra se sobrepõe ao sentimento

o que não me convence

ao avô o sentimento vem antes da regra

 

anos nos separam

uma vida de pais e duas de avós 

um tempo curto para mim 

para eles imenso se maior do que o de suas próprias vidas

e quando passam por mim correndo 

indiferentes da obrigação de um beijo

é a generosidade da idade

a que estabelece o olhar do avô

que entende a pressa e a aflição

há o tempo incessante e o que ele esconde para desvelarem